O grisalho da barba
Na verdade é a cinza da forja.
De letras, mãos calejadas, mas
Bigorna, outrora martelo.
Faz que manca-tartaruga, mas
Persegue a justiça, com sede de águia.
Dos mortos, é o mais vivo,
A beliscar calcanhares.
Para ser rei de toda essa farra,
Não paga simpatia, nem recua.
Nos dentes, carrega a adaga,
Na saliva, métrica alcalina.
O desgrenho da juba, meduso,
É resultado de afago na selva.
Os fios prateados, são raios,
Cantiga cortante quando bate cabeça.
A carranca é só moda de moço,
Já que no machado, liberdade é justiça.
Na ponta dos pés o bailado garante
Sorrir sagaz com o corpanzil.
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| Xangô (C) Kiko Dinucci |
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