não fossem dias, contados
seriam madrugadas,
travestidas de rotina.
júbilo, estreito.
caixa de ansiedade,
corda de amor.
já retirei de uma caixa
todos os discos
de Aldir Blanc,
uma garrafa de conhaque.
o cheiro dela que nem senti,
guardado em meu corpo
é consolo.
um sorriso.
um olho.
a esperança de uma mordida.
cada dia do calendário,
pede um arranhão.
6 comments:
vou pedir de novo, me arranha? :)
37 dias intensos, diretos, ou de espera? me parecem 37 dias seguidos. farto. gostei. haja pele pra tanto encontro. parabés poeta, excelente, mais uma vez.
Daqui a 37 dias é sexta feira santa.
Dia pra se cometer os piores pecados, matando tudo que te consome na noite da paixão.
Aí é só comemorar no sábado de aleluia e renascer no domingo.
Pra quem sabe um amor eterno.
A espera é ama de leite do sentimento. Seja qual for, cria e fortifica. Inventa e a gente é que lida.
cada dia do calendário pede um arranhão...prefiro tb contar o tempo assim.
Quanto dias já poeta?
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