Tiago Rattes de Andrade

perfume

2012-01-30T09:03:00.000-08:00

invade o corredor
trajando um vestido lilás.

golpeia assim, sem dó
o coração de amante.

promete deixar perfume,
lembrança de dias.

na sala, faz do sofá, palco
santa sedução.

{conduzid'as almas a cama}

recosta as costas, pra trás
joga corpo, dobra fogo.

ergue a perna, pé-permite
gulosa mordida, beijo forte.

em flor, entrega lombar,
de bruços ganha o mundo .

[pausa o universo com
sorriso contagiante, abusa
e usa da artimanha-palavra
no ouvido]

reinicia jogo de flores
- é doce gineceu -

feito pássaro, inseto
penetra.

não obstante, é jorro.

insiste em esquecer
que é perseguida
pelo seu nome.

doce, severa, traquejo.
pede mais, criando alcunha:
"- mais, um pouco mais
com a boca, com o tudo,

que tiveres para mim".

2011 Maggie Siner ~ Unmade Bed

[sala de querer]

2012-01-27T16:55:00.000-08:00

fundo, fundo, ermo quarto
lúbrico lodo enredo vasto

resta cadeira, faz descanso
arrolha sonhos, quebranto.

cabelos claros enfrentam luz
pés indicam caminho - boca.

suntuosas sinuosidades
de corpo.

simbólicas esquivas
de beijo.

desvia olhar, faz de conta
rouba atenção, fé de poucos.

é singular desejo, aposta
emposta, permeia, estorva
augusta fala, voz caridosa:

- permita-me chegar e
possuir tudo aquilo que
ninguém nunca possuiu em ti.

alwaysmyhero.tumblr.com

quatro passos de uma ida com volta

2012-01-21T08:18:00.000-08:00

-1-

não fosse o sol lá fora, era mais um dia comum. tinha como hábito andar procurando os raios de sol pela calçada e gostava da sensação produzida entre os cabelos. trançava os dedos levemente entre os fios, para sentir o calor que se guardava.

o sol a obrigava a fechar os olhos e era como se dormisse - andando - o sono de nunca.

-2-

em uma padaria gesticulava com metodologia. o café deveria ocupar três quartos do copo. o leite, o que sobrar. mas entenda, deveria ser frio. sempre servido em uma xícara, de preferência branca. o pão, deveria repousar na chapa antes de receber a manteiga, que por sua vez deveria ser pouca. "uma quantidade suficiente para não encher a faca". a face deveria apenas ir, nunca voltar.

balcão, guardanapo, conversas, fila, caixa, moedas, trident de menta, adeus, segue a calçada.

-3-

já faz sombra. trocar óculos escuros por óculos de grau, ajeitar franja. escolher a revista e o jornal.

-4-

a caminhada de volta é fluída, escolhe o caminho mais longo. observa pássaros, brinca com cães. cumprimenta vizinhos. resguardar pensamentos e sentimentos que poderão ser utilizados em uma longa tarde de introspecção. terminar de avançar linhas de leituras passadas. experimentar sapatos.

o último trem

2011-12-27T13:50:00.000-08:00

roçava o fundo da bolsa com as unhas
estragando o esmalte feito há pouco
em busca do perdido bilhete do trem

a franja tocava o rosto levemente
atrapalhando os olhos indecisos
até que parou diante um espelho

[ainda na estação]

- reparou que os olhos fundos
inspiravam indecisão sombria.

correndo em um pé só, descalçou-se
trazendo os sapatos na ponta dos dedos
para que pudesse correr e alcançar

[a composição que enunciava partida]

- ofegante tomou assento junto ao corredor
sem perceber que eu ocupava a janela.

saudei-a com as sobrancelhas,
fazendo questão de desviar o olhar
guardando a certeza de que a longa viagem
reservaria outro momento adequado
para o derramamento de sangue.

Revista de literatura "Um Conto" - edição de dezembro

2011-12-11T07:09:00.000-08:00

Muito interessante essa iniciativa de um grupo de estudantes de Letras e apaixonados por Literatura. Já está na edição 3 e conta com muitos trabalhos interessantes. ive a honrar de ter um poema publicado nesse volume.

A revista é sem fins lucrativos e distribuida em Criative Commons. Conheça mais aqui, e saiba quem mais está participando da atual edição, clicando aqui. Lá você também pode baixar as edições anteriores.

o último Eco do ano

2011-12-07T10:11:00.000-08:00

Não parece que foi ontem que o Eco anunciou suas primeiras atrações de 2011, o quarto ano de existência e plena atividade desse evento que tem a missão e o objetivo maior de dar espaço e divulgar as mais diversas expressões da poesia de Juiz de Fora e do Brasil.

Ao longo do ano, o Eco encheu de poesia as primeiras quintas-feiras do mês, levando para o palco do Mezcla poetas novos e usados, apócrifos e publicados, juizforanos, cariocas, paulistas e baianos e tudo mais que se pode imaginar em matéria de diversidade literária. O microfone aberto também foi garantia da democracia de versos e nos fez conhecer e reconhecer vários grandes escritores. O Eco também esteve em trânsito, carregando a poesia para outros cantos, como o Corredor Cultural da FUNALFA e o CEP 20.000, no Rio de Janeiro, e se fez cada vez mais presente no espaço virtual, com a inauguração do blog oficial.

E, para finalizar esse ano tão intenso e produtivo, nada mais justo do que uma super edição especial, que conta com atrações imperdíveis e promete entrar para a história, até porque teremos dois pré-lançamentos de livros de poetas que são praticamente crias do Eco e vão encher a noite de orgulho e boa poesia: Anelise Freitas finalmente solta no mundo seu esperadíssimo Vaca contemplativa em terreno baldio e Larissa Andrioli estréia com todo o estilo do seu No silêncio de um show de rock, ambos publicados pela Aquela Editora.

Depois de participações marcantes no microfone aberto das últimas edições, Giovani Verazanni retorna ao elenco do Eco com sua poesia direta e certeira para fechar o set dos convidados;

Além disso, muito pouco ou quase nada precisa ser dito, certo? O natal está quase aí e o microfone aberto é presente nosso. Mas a discotecagem clássica (que nessa edição fica por conta do convidado Marcelo Castro) promete não passar perto de nenhum disco da Simone.

A entrada como sempre é grátis e a diversão mais que garantida. Espalhe, apareça, leia e volte sempre. Lembrando que o mundo vai acabar em 2012, então esse será o último Eco da história da humanidade... melhor não faltar.

Eco Performances Poéticas

08 de dezembro, quinta-feira, 20 horas.

Espaço Mezcla

(Rua Benjamin Constant, 720. Centro - JF)

fim de noite

2011-12-06T18:08:00.000-08:00

feitas marcas no assoalho,
os dois tentavam segurar ponteiros.

desfilando corpos pelo corredor,
em conversas de ouvido, beijos

: nuca, braços, flores.

(reparar no calcanhar)

- uma única promessa.
enquanto dia atrever raiar,

submeter ímpeto, desvelar
a alma.

e dizer:
- nunca, mas nunca,
saia de dentro de mim.

nem que seja ontem

2011-11-11T16:32:00.000-08:00

múltiplos umbigos,
desenhados por lábios.

em frente, os dedos caminham, dedilham
: nas curvas do corpo, uma canção.

abrir quadris, dobrar colunas.
fustigar as coxas.

- jorrar, em conjunto, pel'alma, boca, púbis.

antes ou depois

2011-11-04T15:38:00.000-07:00

- depois -

ficaram as marcas de pés no painel e no para-brisa do carro. pelo retrovisor, desfiava-se uma imagem de passado, um corolário da lei maior e suprema. nos permitimos.

o silêncio da paisagem permitia ouvir um cantarolar. do banco do carona, a enigmática canção anunciando o dia que penetrava por detrás dos semi-círculos esverdeados. um bater de lábios delicados, talvez mais perceptível do que a a própria melodia.

- Coloca "the balad of hollis brown"?

o pedido inusitado, apressou minhas mãos na caça por um disco do velho Dylan, perdido no portaluva, em meio a papéis velhos, lembranças gastas, objetos sem sentido, que agora - pouco importavam.

- You looked for work and money

And you walked a rugged mile

o vidro entreaberto agora permitia que o vento percorresse seu rosto, desarumasse sua franja. apresentasse sua expressão cansada, sempre disfarçada pelo olhar especial.

aos poucos ela abriu o vidro, projetou meio corpo para fora, deixou-se tocar pelos primeiros raios do sol, e a voz tímida foi projetada ao horizonte de ninguém.

- There's seven breezes a-blowin'

All around the cabin door

para que chegar? eu já estava lá.

- antes -

pouca coisa se disse. nos encontramos na cafeteria, na seção de bluerays. talvez, pela timidez de ali estar, nenhum dos dois quis sequer trocar palavras.

a noite, a tentativa de trocar palavras, não avançou. Em vão, a estratégia de trazer uma bebida, ainda nos jardins falhou. silêncio sepulcral. olhares distantes.

- Tim, tim!

foi o suficiente para que eu me sentisse o mais perfeito idiota.

em muitas horas, ela dança sozinha. verga o corpo, movimenta quadris e joga o cabelo para os lados. ao final, apenas um bilhete colocado no meu bolso, no corredor do banheiro.

Me leva pra longe daqui.

Foto: Jaime Lee

duas doses

2011-11-03T20:29:00.000-07:00

entre duas doses findando a sede
e um perfume de madrugada,
apressando o alvorecer.

seguindo os passos de uma dança
que eu nunca compreeendi,
buscando o atalho.

sinalizando o toque de mãos
como quem diria:
"é o que basta".

restava ao sol nascente, apressado,
apenas a lembrança em migalhas
do estranho dia passado.

e o sorriso - ah, o sorriso!
é coisa que não se esquece,
ainda que fique para trás.

2011-10-05T09:57:00.001-07:00

passeio

2011-09-16T18:03:00.000-07:00

admoestar firme e convicto
um corpo, fosse um rito.

matar a sede - me permita
: interpretar um rio.

beijar desde a beira
do copo, os dedos
querendo alcançar
os pés.

brincar de pedicure,
escravo ensimesmado.

Eco, edição de setembro

2011-08-28T13:49:00.000-07:00

Confira mais informações no blog do Eco

Piva, meu brother

2011-08-18T06:55:00.000-07:00

infância é a melhor lembrança, já que eu

odeio os compromissos,

é por isso que a maioria ama o rock

E ao contrário de Ronie Von,

hoje eu não vou pra enseada ver o sol

nem vou ouvir o violão burguês

tocando insensatez

deixe o cabelo crescer, deixe os óculos em casa

beyourself antes que chegue a adolescência

por que mais tarde as coisas ficam chatas

e você vai passar a vida inteira negando a genialidade do Caetano

A vida é premeditada, não se choque

se fosse improviso

na lápide caberia escrever

“Aqui jazz mais um profeta

de mãos ágeis, intuitivo até o talo”

mas não

a vida é ópera rock de três acordes

a contar histórias ao mundo cego,

e como já dizia o gênio,

não cabe mais trazer justificativas

aos seus olhos.

é melhor ser incluído no “pormenor esboçado”

sou do tempo que o hedonista

era Judas, que droga sintética era

coisa de imperialista

que balada era forma métrica de poema careta

que corvo dizia “Nunca Mais”

e não comia carniça

que só se esquartejava Tiradentes

que cada Elis cortava cabelo

feito cada Joana D’arc

que prazer era o impensável.

que a tua obviedade era surrada na praça pública do poema.

sou do tempo em que não ser compreendido

não era sinônimo de burrice alheia.

mas o tempo é um anjo de Sodoma, meu caro poeta

que rouba o sono das virgens

que aniquila os mercadores

ensinando a Deus, o que é arrependimento.

o tempo é pontapé, e é remédio.

me faz bem.

o tempo é o relógio da garota de programa

é o cisma do oriente

o papa ortodoxo

a virilidade espartana

a pederastia ateniense

é o trabalho escravo

o futebol arte (chupa futebol arte)

é a ave de rapina dos teus dias de ansiedade

é a valsa dancing days dont let me down

e nesta noite

celebremos a vida

cantando um jongo

brindando de copos vazios, meu bem.

por que a forca usual

é um caminho novo

e a estrela cadente é

água

do Paraibuna

brincando de London Calling em Copacabana.

roteiro para filme moderninho

2011-08-13T18:02:00.000-07:00

Modo de fazer

1° round: videodigital, escolha. Mas faça adotando um discurso moderno.

personagens: cabelo hipster, tênis all-star, cara caucasiana junkie.
linguagem: algo que se assemelhe ao português. Cosmopolitismo eunuco.

Cena 1: cabe sempre ser chocante, expressar conflito pessoal.
[regado a droguinhas]

Exige-se que o cinegrafista mostre ao máximo. Veia real, cool.

Cena 2: um casal, brasileiro. Mas não deve parecer.
[ela se corta, camera real, pele se vai]

Ele se debate. Em detalhe, saliva e outras secreções.

Cena 3: Sexo.
[recomendação: apenas sombras.]

Nem mesmo o diretor está pronto para isso.

Cena 4: solo, banda indie.

Modo de pós-feito

Na entrevista, cabe ao diretor, discurso Media-Training:
garantir a morte do cinema nacional
e de projetos artísticos que pensem as grandes questões.

promover loas a internet e a dinâmica do novo mundo.

Procissão

2011-07-29T15:56:00.000-07:00

faz da pedra, arma, aprofunda risco na pele
fura carne e provoca encanto, açoita, lambe.

a ladainha convoca a procissão da possessão
e olhos nos olhos, os velhos já não respiram.

autoflagelação é o respingo da cera quente
a descer pelo punho que ergue o rosário.

um confessionário de anjos tortos se abre,
o sorriso escondido, o falo envolto em pano,
anunciam que os mortos já celebram hoje
o prenúncio dos pecados de amanhã.


Detalhe de móvel na Igreja da Ordem Terceira de São Francisco - S.J. Del Rei (foto: Cecília Malavoglia)

jazz-time

2011-07-20T11:17:00.000-07:00

síncope

segue o caminho de um improviso,
guiado por dedos magros ao piano.

percorre até alvorecer, cada reflexo
de um trumpete parceiro.

bluenotes

ainda que não haja limites,
vai até onde coração permite.

caminha dialético, na tradição.

ragtime

não se permite, tirar os olhos
dos quadris de uma moça que
traja um vestido florido.

improviso

enfumaçado ambiente, recorre a luz
que adentra uma janela de porão.

é hora de um ataque de sopros.

Olorum

é o sentido único, sua voz.

Wardell Gray & Dexter Gordon - The Chase by Waybeyondthewest

poema para ser lido em dia de choque de realidade

2011-07-10T14:47:00.000-07:00

[ossos de resina para enfrentar solavancos diários]

um copo d'água cercado
de vártios feixes de neon,
enquanto canta na pista.

guardar forças e glórias
emsimesmado de fios e
certezas latentes, paz.

segue, em forma
de sina, errática.

até o fim, ainda
que seja só, um.

Julho, com Eco.

2011-07-05T18:57:00.000-07:00

horário de almoço

2011-06-30T17:11:00.000-07:00

arrasa um corredor
com pressa.

faz-se de presa,
conta - fria:

[são 13 horas]

contra-relógio
resta rasgar roupas,
- derrubar cortinados.

espessa camada de óleo
abrilhanta corpo,
(possível ver antes
que se dobre em colunas)

provoca os lábios
do escravo, com os pés
: esmalte novo.

ofega, anela,
mas sobrevive.

A tempo de gastar seu latim:
- Cunnilingus!

é só mais um poema de amor

2011-06-24T09:18:00.000-07:00

carnificina no jardim ao lado,

poupem a água limpa
que ainda resta no regador
de brinquedo.

anedota do misógino

2011-06-15T06:31:00.000-07:00

-crença-

acredita que o temor diante coxas, virilhas e pés femininos,
não é nada mais que - de forma retumbante - racionalidade.

-este número está fora de área e não possui caixa postal-

Luciana insiste que ele atenda o telefone, antes que anoiteça.
Suando frio, prefere o velho golpe do túnel - e com sede,
escolhe o café de uma livraria de shopping , para tomar uma Sprite.

Ao menos, Luciana e suas amigas, lá, não abririam a boca.

-constatação de homem de meia idade bem sucedido-

Nunca mais foi em botecos.

-casa grande e senzala-

quando sai do shopping center, oferece olhar com lascívia
apenas a mulheres negras, e assim acredita
que faz um favor ao pavilhão nacional.

no fundo, ou no raso, está imbuido de certeza que esse caminho é fácil.

-boa noite, pai!-

mas quem deu boa noite foi a mãe.

-revista é sempre mais agradável que livro-

Chico Buarque de Holanda não passa de uma bicha
que canta canções com [eu lírico feminino].

aliás, a coleção deste compositor - reeditada pela editora Abril - será
o único produto da empresa que não comprará.

-fim do dia, microsoft outlook (1) mensagens não lidas-

from: Luciana
Subject: Adeus

a culpa sempre será dela.

15 horas

2011-06-03T14:06:00.001-07:00

15 horas – basta um aceno

de café em xícara duralex.

assinar o ponto,

guardar entre aspas

aforismos de sala de aula.

sacudir esqueleto

em ônibus, transpondo

ponto a ponto a zona sul a leste.

ter fim.

forjar sono em cadeira,

e esquecer que cara tem:

- o crepúsculo.

vai ter bolo

2011-05-30T13:25:00.000-07:00

Mais informações, aqui.

lembra?

2011-05-21T14:32:00.000-07:00

havia felicidade naquela velha porta

que dava pra rua em dias de verão.

quando descobríamos que aquela

triste e bela canção - feita a mão,

significava algo como clamor.

havia, como uma harpa dedilhada

que procura sentido em conjunto.

um valor no cheiro de guardado

da blusa de lã, quando descoberta,

a cada inverno: guardada em caixas no alto do armário.

sim, havia graça em ver seus pés

de ponta - calçados de meias, a

empinar-se, erguer a blusa e revelar

a brancura da parte de trás da suas

coxas,

e a nuca exposta

pelos cabelos presos

e os poucos fios

a fazer frio

e a sorrir de canto

quanto você jurava

que gostava.

e era fiapo de vida

restolho de significância

alternando estação.

by Daniel Russell Photography

Cachaça

2011-05-13T16:00:00.000-07:00

pinga-teto de engenho,
arde as costas de quem
leva arreio.

É máquina de boi, de gente
rodamundo tritura cana em sonho

faz sono de poeta, meia garrafa
alegria de bando, sorriso encantado

é doce gosto que queima,
projeta a careta, prazer de quem ama

leva loucura a cama, jus a carne que tira
gosto, é peso que se segue ao
peso que se solta a cada gole.

É brinde de eternidade.

Esta poesia faz parte da série "Letramar". para ler as outras acesse a seção download. Lá é possível baixar as outras.

long beach 1992 a.c

2011-05-07T16:47:00.000-07:00

ao Bradley Nowell (in memorian)

quando a estiagem atingia o verão
e o céu azul secava as piscinas
os cabelos parafinados reluziam
e o violão entoava canções
que você aprendeu com seu pai

long beach e suas ruas de
carros populares e calçadas
ocupadas por transeuntes
belas moças, hipsters, junkies
e rivalidades entre bairros

a noite as festas baratas, lotadas
de aventureiros insanos
em busca de verdades eternas
bebendo até o dia raiar
pra buscar mais ondas em Venice
pela manhã.

corria o ano de 1992, era cedo
lou dog roçando o assoalho da
velha van, em busca de diversão
enquanto tocava uma fita k7
dos beach boys.

corpos inertes na máquina
que repousava as rodas
no asfalto quente a se deslocar
em mais um destino na costa oeste

o horizonte era sol
e sua figuração a plenitude
do pouco saber - ou querer.

Foto: http://herot.typepad.com

Eco de Maio

2011-05-03T08:48:00.000-07:00

O Eco - Performances Poéticas de maio vem garantir que a primeira semana do mês tenha gosto de poesia.
E uma das missões dessa edição é desmentir um ditado popular. Santo de casa não faz milagre? Faz sim. E para provar isso estarão no palco do Mezcla Anelise Freitas, que vem de Lima Duarte e desembarca em JF trazendo na bagagem seus versos desavergonhadamente verdadeiros e voluptuosos, e Anderson Pires, um dos fundadores do Eco, que retorna ao elenco para disparar sua afiada poesia rock 'n roll, pronta para entorpecer os desavisados.

O Eco traz também uma novidade nessa edição: um set temático especial em homenagem à existência e à essência do poeta cinco estrelas da nossa história, Manuel Bandeira. A obra do escritor pernambucano estará presente na edição de maio do Eco, portanto prepare-se para ver, ler, ouvir e sentir grandes clássicos da poesia brasileira.

Para completar a noite, a galera pode abrir o berreiro com suas poesias no microfone aberto. Lembrando que todo o Eco é regado ao fino som de Mister Pedro Paiva com seus vinis.

É no dia 05 de maio, quinta-feira, às 20 horas (pontuais), no Mezcla (Rua Benjamin Constant, 720. Centro. Juiz de Fora, MG)

E a entrada é franca.

Espalhe e apareça.

Forra - audio da leitura da poesia

2011-04-27T14:58:00.000-07:00

Essa poesia já esteve aqui no blog (08/02/2011). Apresento agora um audio (precário) da leitura.

Forra by Tiago Rattes

dançar estante

2011-04-22T14:38:00.000-07:00

a estante, obstante,
guardava mais que
a poeira dos livros.

restava a ela, alva,
a picardia dos
dicionários e léxicos.

o sol pujante de
semântica, adentrava
douto, a janela

a fazer, das
amareladas marcas
deixadas, seminário
de gramática.

Reconhecimento - I

2011-04-13T06:40:00.000-07:00

as ruas de terra
ou asfalto desgas-
tado, ou as guias
arrancadas ou as
casas sem reboco
ou os postes apa-
gados ou as vidas
entrincheiradas,
ou à espreita da
passagem ou, o
cerne da batalha.

ou a perfeita resign-
ação da paisagem.

nariz empinado é
antônimo de cabeça
erguida - orgulho.

da laje, olhos de
esperança. enchem(se)
retinas. íris.

na cadeira a criança
colore a vida.

e as luzes acesas
fazem noite-espetáculo.

Eco na web

2011-04-11T14:22:00.001-07:00

O Eco Performances Poéticas agora tem site:

http://ecopoetico.blogspot.com/

O primeiro Eco de 2011

2011-04-05T12:20:00.000-07:00

Poesia, música, diversão, arte, conversas, discos de vinil, microfone aberto, cervejas, encontros e desencontros poéticos: o Eco está de volta, entrando em seu quarto ano de agitação da cena poética de Juiz de Fora.

O foco continua sendo a produção e divulgação da poesia autoral. Mas a composição do elenco desse primeiro Eco de 2011 destaca também o intercâmbio constante e necessário entre a literatura e outras artes: no dia 07 de abril, quinta-feira, a partir das 20 horas, estarão no palco do Mezcla o poeta e músico Knorr, a escritora e musicista Juliana Stanzani e a atriz e poeta Raphaela Ramos.

Depois das leituras do elenco de convidados, rola o tão amado e esperado microfone aberto. E a já clássica trilha sonora por conta das pickups de Pedro Paiva. Não se esqueça que a entrada é franca e que seremos pontuais. Convide seus amigos, ajude a divulgar o Eco e - o mais importante - apareça por lá!

(texto de Laura Assis)

Pioneiros - I

2011-03-29T14:09:00.000-07:00

A esverdejante folha aponta no horizonte, e a gotícula faz prisma de cores – é o sol que volta – tangente no globo ocular, mas nem assim desvio o olhar. Pescoço dolorido em cavalgada mira a folha, reta, sempre, obstinado, em busca do destino incerto que me acolhe, a gota escorre – feito lágrima ou suor na testa – galopante em riba de arreio, cravo forte espora em bucho de cavalo doido para chegar antes que a lágrima escorra. Eu sempre disse a Maria Rosa que de cavalo não tenho pena – mas recompenso a água e capim, de preferência daqueles que nascem no Serro ou na Canastra, que dão de beber em teta de vaca leite gordo, nutre filho de senhor, quando roubado alivia fome de Zé-ninguém como eu. E já corriam os oitocentos. Sempre que assim penso, faço reverência ao consagrado Imperador, Às vezes puxo forte o arreio para que Sem-Mortes, meu cavalo, empine, e eu grite, “Viva o Brasil” com a garrucha velha que me acompanha em coldre velho, que ganhei nas andanças por Diamantina, de Maria Rosa. Era sempre oração do dia, para que não usasse a garrucha velha. “Garrucha falha, pólvora molha, mulher de Deus, mas na bainha trago faca de ponta, e essa a preta velha de Vila Rica, na encosta da serra, em casebre abandonado e casa mal alumiada garantiu que nunca falta à mão”. Maria Rosa se benzia e ordenava com as mãos espalhando reza que não me misturasse com as lendas dos pretos que segundo ela, bebiam cachaça e fumavam rolo em nome de santos de mau agouro.

- Corre, Sem-Morte, pangaré de araque, fél-da-zunha, que a gota vai cair e eu quero chegar!

De antemão antecipo ao senhor que não tinha gota, nem folha esverdejante. É prosa de peão que de vez em sempre assunta com a imaginação. Mas havia a sombra do sol atrasado que não bastando tardar, vinha de indelicadeza com moleira de andante, gente perdida, homem sem dono, filho sem pai, troço de treva, como eu. Arreia de pé, enrosca galho, tapa na fuça de Sem-Morte. Bico no cantil. Suadeira na lomba, peso da mochila de couro. Bezerro que eu mesmo matei.

A beiragem do Paraybuna era feia de dar dó. Rio lamacento, água escura, sinuoso que nem lombo de bicho gordo, sem roçado, mas me benzi agardecendo em palavra de improviso ao Senhor do céu – reza de peão não tem bordado – faz gesto brusco e instrui palavra de boca meio fechado. Se vossa senhoria me entende, aprendi a rezar em lombo de mula, as letras nunca juntei, e na igreja, seu vigário balofo nunca permitiu que eu entrasse, desde que roubei moeda na caixinha da santa. Mas quando há fome, não há pecado, e se insiste o padre-santo, eu me entendo com o diabo, nem que seja em briga de faca.

E lá adiante aparece um morto de fome como eu. Olhos esbugalhados, cara amarela, roupa maltrapilha, daria dó – se o estrupiado não empunhasse um facão de tucum de dar gosto de tão novinho e um rosário de madre-pérola, que já intuí em minha mente brejeira ser pilhado de homem de posse.

- Vai pr’onde, homem de Deus?

- Não vou. Já cheguei.

O estropiado riu de canto feito tinhoso. O senhor saiba, que só não abri um bucho em homenagem aos urubus por que tinha tempo que me decidi por ser homem de paz nessas Gerais.

- Veio de onde, condenado?

- Vim das bandas da capital. Mas ouro não há mais, não sou homem de perder viagem, apeio aqui e faço brotar desse chão o que preciso pra viver.

O maldito dessa vez ria era de boca inteira, e eu rogava a Santa Virgem que me desse paciência e tranqüilidade.

- Terra não devia ter dono disse o Santíssimo e quem sou eu pra dizer estória de contrário. Fica em paz e na sorte, por que Deus aqui nunca esteve, e o Diabo se veio já pulou fora.

E foi arrastando esqueleto velho de volta ao pobre vilarejo.

A notícia é que a fazenda do outro lado é de homem de sobrenome graúdo, e presença gorda nas políticas dessas bandas. O que o homem planta com fé, nem coronel, nem senhor de escravo arranca. Se planto os pés na margem desse Paraybuna lamaceiro ninguém me tira. Cavo e escavo solidão até as ferramentas que Deus deu se transformarem em toco de pau, e arbitrariedade, meu senhor, eu não tolero. Puxo garrucha, quando pólvora molhar a faca de ponta não falha. E se o plantel de escravos ganhar liberdade como querem os doutores da capital, faço voto e presença de invasão nas terras desse sei-lá-quem com sobrenome. E tenho dito. É palavra de peão.

Eco Performances Poéticas no Grito Rock

2011-03-28T05:39:00.000-07:00

Estivemos ontem no Cultural Bar, participando da primeira edição do festival internacional Grito Rock (http://gritorock.com.br/).

Esse festival corre toda a América Latina, reunindo bandas do circuito independente. Em Juiz de Fora ele foi promovido pelo Coletivo Sem Paredes (http://coletivosemparedes.wordpress.com/) que tem feito um belo trabalho na cidade em prol da arte e da cultura. Eu e Luiz Fernando Priamo fizemos leituras diversas enquanto nosso amestro Pedro Paiva atacava nos discos, propiciando uma bela trilha sonora. Desde já, agradecemos a todos e todas que prestigiaram, bem como toda galera da casa, que deu uma força, Juliana, Helô, e a Virgínia do Sem Paredes que fez questão da nossa participação no evento.

O registro é da fotografa Thais Thomaz. Ficou incrível, né? Conheça o trabalho dela: http://www.thaisthomaz.com/

E caso quiser reproduzir essas fotos, não esqueça de dar o crédito a ela.

Da proibição de festas e outras formas de criminalizar a juventude

2011-03-19T12:40:00.000-07:00

Mais uma vez assistimos um velho filme em Juiz de Fora. A prefeitura, sob o argumento de um parecer judicial, resolve impedir a realização de uma festa Rave neste sábado ma cidade.

Antes de qualquer coisa, deixo claro que conheço esse tipo de festa de perto, apesar de não ser um frequentador delas.

Chamo de velho filme por que pouco tempo atrás vimos a proibição de bailes funk no centro da cidade justificadas pela possível violência que as festas poderiam trazer. As raves seriam antros de drogas, e os bailes de violência.

Muitas proibições aconteceram, muita água passou por baixo da ponte e nada mudou. É óbvio que essas medidas nunca surtiram efeito.

A prefeitura de Juiz de Fora foi rápída no gatilho para proibir a festa. Mas tem sido bem lenta na promoção de políticas públicas que possam ajudar na conscientização e no combate às drogas. Estou errado? Alguém conhece um projeto efetivo na cidade com esse tema? Alguma parceria entre justiça e Ministério Público? Se houver, ficarei feliz em ser corrigido.

O que acontece é que infelizmente existe um caminho, com o perdão da palavra, preguiçoso, sempre utilizado. è mais fácil proibir do que compreender o que e fato representam essas festas. É muito mais cômodo a repressão do que a fiscalização e a proteção aos jovens que na sua maioria esmagadora, vão nessas festas para se divertir. Ou será que já esquecemos que lazer é um direito fundamental da juventude?

No ano passado, pessoas foram presas portando drogas na estrada que dava acesso a festa. parabéns a PM, que fez seu trabalho. É isso que esperamos da polícia. Porém isso não pode servir como justificativa para a proibição da festa. Quantas vezes, torcedores de futebol não são detidos antes de ir ao estádio com armas e similares? Vamos proibir o futebol por causa disso? Não existe o consumo de drogas em outros espaços?

Lamento crer que isso ocorre, fundamentalmente pelo fato de que o poder público não conhece a juventude e seus anseios. E como a juventude muitas vezes não representa um grupo forte e organizado de poder, acaba se tornando vítima de arbitrariedades.

Esperamos que haja mobilização para tirar esse debate dessas trevas, de preconceito e desinformação, para que a juventude possa ter seu direito pleno de se divertir, nos espaços que escolhe.

De onde eu sou

2011-03-12T15:37:00.000-08:00

São João da Mata - vista aérea

De onde eu sou, eu sei, apesar de ter vindo de muitos lugares. parece a sina de versador com a sacola nas costas. papel, caneta, coração na ponta do lápis.

cresci na barriga de uma mãe amorosa no sul das Minas dos Matos Gerais. A cidadezinha de São João da Mata, terra de índios Abatingueras, em constante litígio com bandeirantes paulistas, friagem de doer os ossos nas noites de inverno. Mas frio nenhum era páreo pras portas abertas, salas cheias de gente, onde o limite entre vizinhança e família nunca se fez certo, graças a boa hospitalidade mineira. Casa cheia, cozinha esquentando o resto do lar. Panelas cantando, tábuas batucando sob facas que cortam legumes e verduras, água de bica que cai na panela, ferve, cheira, apimenta, prova, canta, ri, chora, relembra. O mundo é cozinha boa.

Mas São João da Mata não tinha hospital. Vai pai, vai mãe, corre pr'o moleque nascer em Pouso Alegre, é logo ali. Passa avoando por Machado, cuidado com o radar. Balança as estrturas do Fiat147 zero bala, seu Oswaldo, que o moleque quer sair pra viver a vida. Nasce, e volta. Por que ele quer mesmo é ser sãojoanense, acordar e sentir cheiro de milho cozido, cural,paçoca, leitoa. Ouvir o Seu melado, velho sábio entoar canções ao violão, logo ali na sala. Corre, minha gente, que a família já pegou a estrada pra ver o molecote que nasceu.

- Cadê Anacharsis, Vadico?
-Ah, Dona Lezy, ele foi almoçar na casa do vizinho, mas quando estava voltando o folião convidou pra tomar uma pinga na parada da folia e ele topou. Abriu o apetite e o prefeito chamou pra almoçar na casa dele. Convite do prefeito, não se recusa.

Azar da leitoa que foi pra panela. E Vovô Rattes fazia sucesso nas ruas da pequena cidade, de casa em casa, não negava convite.

Tio Iriê quando chegou mal entrou em casa. Pai interpelou e foram afogar saudade em copo de gelada. Quatro horas depois os amigos retornam a residência, embebidos em felicidade. Eis que o Iriê saca da mala um jogo de vareta e inicia o desafio.

-O que é esse barulho? é chuva batendo na janela, Waninha?
-Nada, querido. É que essa hora a besourada sai da mata e bate na janela, preocupa não.

Zé Guto, meu padrinho, tio mais novo sente em São João da Mata sua grande liberdade. Com 18 anos, acompanhado do primo Wilsomar, que Deus o tenha, vai curtir os forrós e cortejar as mocinhas, voltar de madruga em estrada de terra, escura, com luz-pequena de pirilampo, quando muito lua cheia abençoada.

- Ô Wilsomar, você viu que eu peguei na mão daquela menina?
-Pois é, elas nem queriam que a gente fosse embora...

Um dia voltamos pra Juiz de Fora, onde pai e mãe viveram desde cedo. Eu nem era dono de mim. Mas tenho certeza que já tinha decidido que era juizforano do miolo, até o talo.

De São João da Mata ficaram as lembranças da casa ampla, da samambaia, da cozinha, das brincadeiras da sala, dos carinhos da ajudante Sandra, que cuidava como se eu fosse filho, do burburinho da rua onde crianças brincavam, da Folia de Reis que entrava em casa e fazia oração. Da Congada que passava e dos carreiros, que davam som a rua, com seus carros de boi.

Mas eu já havia decidido que era súdito da Princesa de Minas, Vam'bora que é hora.

Na Princesa de Minas, Juiz de Fora, Santo Antonio do Paraybuna, Manchester Mineira, era vida nova, vida velha, outros santos, outras festas.

Entra no carro com o Vô Rattes, vai no açougue. Hoje tem churrasco. Final de semana é dia de ir pra cidade alta. Brincar com primos, brincar de serra. Reviver o frio. Brincar com os primos e primas, pipa-papagio, casa de árvore, chão de terra.

E por ocasião de trabalho da Dona Wânia o molecote vai viver boa parte de suas horas do dia no Mariano procópio, brejeando o Paraibuna, margeando córrego, estourando dedo em rua calçada de pedra. Estudando em escolinha, ali mesmo. O molecote se sagra moleque de verdade. Da roça ao subúrbio, do matão à várzea. Cruza a avenida Rio Branco, vai almoçar na Vó Penha todo dia, ser cuidado pelas tias, e no final do dia ganhar beijo e abraço de mãe.

-Mãe, posso brincar no terreiro?
-Mas meu filho, eu sou sua vó, a sua mãe é a Wânia.
-Eu sei, vó. Mas é por que eu tenho duas mães.

E assim foi, e sempre será.

Eu vim de um monte de lugares. Pude até escolher de onde eu vim. Cabe a mim viver e morrer de amor por esses pedaços de mim, espalhados pela geografia intensa das Minas Gerais.

Toque de ira

2011-02-19T16:51:00.000-08:00

frívola falsa-fala
em fogo é fardo é
foda.

rasga-corpo, em
seda, cama.
perna em cima,
braço embaixo;

[não respeita
nem velório]

toca en(m)torno
faz transtorno
rima com lábio-bo
ca]

resplandece-mão
que arranha, eno-
brece pés que pi-
sam em minha
verve.

Miguel e Luiza - IV

2011-02-17T14:53:00.000-08:00

A NÉVOA tomava conta da casa. A luz era azulada, inconstante e era impossível discernir se era dia ou noite. Aparentava um estado inebriado e sentia como se fossem cinco da manhã, justamente naquela hora quando o dia ameaça raiar e você não consegue mais segurar o sono. Ainda estava bêbado, pensou com toda certeza. Caminhou pelo corredor e se deparou com uma estranha imagem: numa pequena poltrona, sentado de pernas cruzadas estava seu pai. Ele o observava com um ar de superioridade extremamente irritante. Tinha os cabelos esvoaçados, óculos de aro grosso e pretos que repousavam sobre o grande nariz. Levantou lentamente os olhos sem sequer mover a cabeça com tom de cumplicidade e repousando as mãos por sobre os joelhos suspirou.

- Você não aprende, hein, garoto? A voz roufenha irritava Miguel.

- O que você está fazendo aqui?

- Vigiando você, garoto.

- Eu já não te disse que não quero saber de você por aqui?

O velho sorriu e abaixou a cabeça. As costas pareciam protuberantes e pouco a pouco se tornaram trêmulas. Ele parecia estar rindo e em crescente revelava seu sentimento. As risadas tornaram-se gargalhadas cada vez mais altas e atordoantes. Miguel queria tapar os ouvido, mas estava fraco demais. As mãos não chegavam até lá. Sentia-se aflito e as pernas não respondiam mais. Não conseguia sair do lugar.

Até que acordou.

Murmurou timidamente pra si próprio:

- Puta que pariu de pesadelo.

Tinha as costas molhados e sentiu que estavam coladas no sofá de curvim branco de sua sala, pensou em levantar, mas foi persuadido pelas dores no corpo e pela preguiça. Já que restavam algumas horas até que João fosse lhe buscar preferiu permanecer onde estava, sentindo palpitar o coração assustado pelo pesadelo. “Ah, velho filho da puta, nem assim me deixa em paz”, praguejou em pensamento. Sentiu a aflição percorrer seu corpo e arrepiar os cabelos dos braços, suou frio novamente, e os olhos que ardiam pareciam enxergar turvo novamente. “É hora do santo remédio” pensou consigo.

Foi até a cozinha lamentando a existência. Abriu uma pequena caixa ao lado do purificador de água, e procurou entre a caixa de curativos, as Novalginas vencidas, os remédios Homeopáticos abandonados e entre as caixinhas amigas de Valium, seu Apraz.

- Aí está você, meu camaradinha! Deixa eu te engolir para o mundo não me engolir.

Miguel achava graça das infrutíferas tentativas de tratar sua ansiedade crônica. Já havia tentado de tudo: ioga, tantra, musicoterapia, terapia de grupo, arranjar um emprego decente, casar-se. Mas tudo era em vão. O bom e velho Apraz era seu melhor amigo. Remediar-se era um gesto mecânico. Valia mais pelo copo d’água do que pela droga. Sentia-se cínico, provocador, e isso acentuava ainda mais sua ansiedade. Era de fazer doer as costas e suar a nuca. Mas Miguel desaprendera viver sem isso. Encarava sua medicação com a frivolidade e resignação de quem fazia mais uma refeição.

Eram quatro da tarde e sentiu fome. Seu estomago parecia estar em descompasso com o intestino. Um pedia comida e o outro se queixava dos excessos da noite anterior. O que fazer? Viver era um constante exercício de contradizer o corpo, dizer não quando ele pede que diga sim. Fingir que não ouviu um clamor. Poderia abrir a geladeira e tentar fazer uma salada, beber um suco. Slow Food. Mas também podia ir até a padaria e servir-se de gramas e gramas de compostos de gordura trans, carboidratos, proteína animal. O cérebro agradece quando o estômago sofre.

Calçou os chinelos, vestiu uma blusa velha, com dois furos embaixo do braço esquerdo, ajeitou furtivamente o cabelo e rumou a padaria.

Miguel e Luiza - III (para ler ouvindo o tango no final do post)

2011-02-14T15:06:00.000-08:00

A casa parecia um pouco mais viva. Do banheiro exalava um perfume bom, mistura do cheiro de sabonete e de xampu. Luiza tomava banho e ele achava graça da porta entreaberta que lhe permitia observa-la pelo espelho. Mais engraçado era o fato de que a convidada nem havia pedido a permissão para tomar o banho. Achava todo aquele silêncio um tanto quanto interessante apesar de sentir-se aflito para entender como tudo havia culminado naquilo.

Aproveitou estes momentos para separar seu material de trabalho. Na condição de fotógrafo profissional era muito zeloso com seu equipamento. Escolheu as lentes adequadas para o serviço que executaria na noite, e de forma metódica colocava-as lado a lado em cima da escrivaninha da sala de seu pequeno apartamento. A vontade de quebrar o silêncio sepulcral lhe fez colocar uma música. La vida mia, um tango dos irmãos Fresedo. Agora se sentia melhor. Deixou todo material em cima da escrivaninha como se tivesse montado um rol materializado. Sentou-se no sofá e acendeu uma cigarrilha que ainda lhe restava com seu velho Zippo. Observava seu equipamento com certo prazer e parecia ser um dos poucos momentos onde se distraía e conseguia não pensar em nada.

Luiza saiu do banheiro envolta em sua toalha e ele achou isso engraçado. Seus cabelos negros estavam molhados e rigorosamente penteados para trás. No rosto algumas gotículas de água tornavam seu doce rosto ainda mais interessante. Ela caminhou pelo corredor e Miguel percebeu que ela deixava um pequeno rastro de gotas d’água. Sorriu para ele rapidamente como quem faz um pequeno esforço para modificar a face. Um daqueles sorrisos compráveis a um levantar de sobrancelhas que usamos para cumprimentar pessoas pouco conhecidas. Ele pensou.

- Que atrevida esta pequena. Como gosto disso.

E quando achou que ia receber alguma palavra ela virou a direita para o quarto, como se estivesse em casa. Ele parou na porta, encostou-se no batente e observou-a vestir-se. Peça a peça. Parecia estar sendo apresentado àquela mulher. A blusa de listras coloridas na horizontal que deixava transparecer o ombro e a alça de um top preto. A calça jeans black de corte moderno com dois furinhos no bolso traseiro. Sentou-se por fim para se calçar e ele reparou que ela se calçava com as pernas cruzadas e não perdeu de vista os pés delicados que se enfiavam em pequenos calçados de plástico. Sentia-se calmo.

- Não fala nada? Ela cobrou, já que estava ali há cinco minutos sendo observada.

- Você também não fala nada, retrucou.

Ela franziu a testa e movimentou o canto da boca fechada para cima como se quisesse dizer, “é verdade!”. E levantou-se da beirada da cama com uma vitalidade de dar inveja ao anfitrião.

- Tango? Gosta realmente de Tango?

Ele pensou em uma resposta elaborada que desse conta de transparecer uma opção madura, mas quando ia falar iniciou-se no som La Cumparsita e ele pensou “meu Deus, quanto clichê!”. Ela tomou-lhe pelos braços imitando uma espécie de dançarina de Tango com o rosto colado no seu e com os braços esticados o guiou de forma inesperada até a porta. Quando o largou ela sorria de forma arrebatadora.

- Então é isso, Miguel! Ela dizia isso num tom de despedida.

- Nem conversaremos mais? Arrependeu-se extremamente de demonstrar tanto interesse. O que pensaria dele?

Ela caminhou pela sala, olhando de um lado para o outro como quem procurava algo. Ao lado das lentes e da câmera estava um cupom fiscal de supermercado. Ela encontrou uma caneta de ponta grossa, daquelas usadas para marcar mídias e escreveu algo. Para a surpresa de Miguel deixou ali mesmo o papel.

Luiza ergueu as sobrancelhas como se anunciasse o inevitável e disse:

- Me liga um dia. Ela tocou os próprios lábios com dois dedos, o indicador e o médio, e levou-os a boca de Miguel como se desse um beijo simbólico no rapaz. Abriu a porta e desceu pelas escadas deixando pra trás um ar tão misterioso quanto à noite que havia passado.

Miguel e Luiza - II

2011-02-11T11:57:00.000-08:00

Só não se sentiu mais surpreso porque queria atender ao telefone. E caminhava tentando não se abater pela indelicada observação da convidada. O cansaço que lhe tomava parecia tornar a tarefa de encontrar o telefone ainda mais difícil e nessa hora praguejou contra si por ter optado por um sem fio. Nunca estava no local adequado.

Atendeu sem conseguir reparar o identificador de chamadas e enquanto uma mão juntava o telefone a sua orelha a outra apalpava o sofá onde buscava refúgio da sua tonteira e de seu cansaço.

- Alô, disse ele, sem esconder a voz transtornada.

- Salve, salve seu cachorrão... Está vivo? A voz do outro lado era baixa e aparentava escárnio.

- Quem é? Ele perguntava enquanto tentava observar sua situação por baixo da cueca. Achava que poderia ter algum indicio do que realmente acontecera no dia anterior.

- É João, porra, teu chefe honorário. Dizia isso rindo como um cachorro velho.

- Ah, diga, meu caro. É que estou um pouco gripado. Ouviu uma risadinha abafada vindo lá do quarto e isso o deixou realmente excitado.

- Vai poder trabalhar para mim esta noite?

Ele pensou duas vezes. A ressaca daquela manhã parecia que nunca terminaria. A dor de cabeça que lhe dominava o impedia de tomar decisões. Resolveu levantar para tomar uma água e quem sabe pensar melhor sobre o assunto. E enrolou:

- O que seria?

A voz do outro lado parecia surpresa.

- O de sempre. Afinal você sabe fazer outra coisa?

Enquanto bebia a água procurava sua carteira. Era de praxe depois de uma bebedeira temer pelo dinheiro e seus documentos. Encontrou-a na mesa da cozinha e abriu com os dedos utilizando uma única mão. Concluíra que a noite anterior havia sido dispendiosa, e não hesitou:

- Sim, claro. Diga onde, e a que horas...

- Buscarei você na sua casa as oito, pode ser?

Ele achou ótimo.

- Claro, te aguardo.

Desligaram e ele sentiu alívio, já que se trabalhasse naquela noite poderia restituir os gastos anteriores. Odiava ficar duro e ter que se privar de suas bebidinhas prediletas, de seus cigarros e principalmente das boas comidas.

Voltou ao quarto ainda pensando sobre o trabalho e deparou-se com a sua convidada de pé. Era uma jovem de pele clara, cabelos curtos, corpo bonito. Ela se inclinava para vestir a calcinha e deixava transparecer ao ficar em um pé só, uma doce barriguinha, daquelas puras, aparentemente compostas quase exclusivamente pela pele. Ao vê-lo, a doce menina transmitiu um sorriso que ele achou demasiadamente sincero. Ela acabou de vestir a peça íntima de frente para ele, fazendo um movimento pélvico como se o chamasse. O anfitrião fitou suas mãos delicadas que tocavam a calcinha levemente e subiam em um gesto quase ensaiado. Ele sentiu este movimento ondular como uma provocação. Reparou que ela era alguns centímetros mais alta do que ele. Tinha no braço esquerdo algumas tatuagens que tomavam o ombro e no mamilo esquerdo um pequeno piercing que dava graça aos seios médios.

Atendeu seus instintos e sem muita conversa resolveu tomar a pequena em seus braços. Deu-lhe um beijo sem temer os hálitos matinais pouco agradáveis e nem reparou se de fato havia algo de errado com isso. Ela correspondeu e lhe abraçou na altura da nuca, acariciando seu cabelo. Tomou-a pelas nádegas e ela como se soubesse o que ele queria cruzou as pernas rapidamente em sua cintura. Demonstrando muita habilidade, tombou o corpo para a cama como se estivesse em casa. Ele caiu por sobre ela e fizeram amor com muito vigor, sem respeitar as limitações dos corpos ressaqueados. Ao final a cabeça latejava, o suor escorria pelo seu rosto e o silêncio predominava. Ao retomar a respiração ele olhou para o lado sem virar o corpo. Ela fez o mesmo. Entreolharam-se, pela primeira vez com algum aspecto de cumplicidade. Ele estendeu a mão trêmula e disse:

- Muito prazer, meu nome é Miguel.

- Luiza. E o prazer é todo meu.

Miguel e Luiza - I

2011-02-10T11:21:00.000-08:00

O céu era azul e o dia tinha um cheiro molhado. Não sabia se havia chovido por toda madrugada, nem se o verão chegara com seus dias úmidos. Era tudo que ele poderia perceber deitado na cama, observando a fresta da janela que aparecia quando o vento soprava delicadamente a suspender o cortinado de seu quarto. O máximo que se permitia imaginar e o pouco que sua cabeça tomada de dor poderia especular. Seu rosto formigava num movimento intenso que parecia vir das orelhas e terminar na ponta do nariz. O suor descia até parar nas têmporas, percorrendo lentamente as suas costeletas, jorrando pelos cabelos desarrumados. Abaixo dos olhos parecia concentrar toda oleosidade da pele tornando brilhantes suas olheiras, conquistadas por anos a fio de noites mal dormidas.

Acordara, porém mal conseguira erguer a cabeça. Sentia que a roupa de cama havia deixado de cobrir metade do colchão e isso justificava o incômodo nas costas provocado pelo roçar da pele com o tecido. O edredom velho encontrava-se no chão e ao invés do travesseiro, sua cabeça recostava-se numa almofada de retalhos que costumava utilizar para ler antes de dormir. A barriga doía e o coração palpitava, uma mão trêmula trouxe acima o short de dormir enquanto a outra esfregava os olhos cheios de secreções cristalizadas que arranhavam sua visão e a tornava ainda mais difícil. Era necessário ficar de lado para respirar melhor. Talvez colocasse os óculos e abriria um livro que trouxesse esperanças para apartar a aflição duradoura que tomava sua mente sempre que acordava de ressaca.

Rapidamente fez um exame mental, sucinto, de toda trajetória da noite anterior e sua consciência lhe jogou fortuitamente a primeira: EASY PUB. A lembrança veio na forma de um letreiro de néon vermelho. Sentiu na garganta o gosto de Dry Martini e pensou que isso nunca poderia prestar. Mais uma placa lhe atormentou a cabeça: REAL HOT. Temeu que o sentimento adolescente pudesse ter lhe tomado o corpo e teria parado em alguma casa de tolerância. Porém rapidamente a razão lhe recobrou e se lembrou que a placa em questão era na verdade o letreiro luminoso do Real Hotel, com as duas últimas letras queimadas há anos. Sentiu alívio por que tinha vergonha de ir à puteiros, mas temeu pelas companhias. Havia passado em um hotel? E com quem?

Virou-se para seu lado direito e não encontrou lugar na cama. Um corpo lúbrico, coberto pelo lençol branco até a cabeça estava ao seu lado. Sentiu uma espécie de aflição que lhe percorreu a nuca até os intestinos. Fitou-o de cima a baixo e percebeu os pés desnudos. Eram belos pés femininos, sinuosos e delicados, extremamente brancos. As unhas traziam uma tonalidade de vermelho extremamente agradável e ele por um minuto pensou em todos aqueles nomes engraçados de esmalte. Tentou pensar qual seria o nome daquela tonalidade que lhe deixava paralisado. Por dois segundos os pés se mexeram, roçaram um nos outros, se coçando ou se contorcendo, pouco importava. Aquilo lhe deixava extremamente excitado. Aqueles belos pés acenando como se estivessem num exercício sensual. Precisara agora tomar coragem de conhecer o resto deste corpo. Ao menos sabia que os pés valiam a pena. Se na noite anterior tivesse se dedicado as suas fantasias mais esdrúxulas como beijar e lamber aqueles pés, por alguma coisa o porre teria valido a pena. Porém antes que pudesse pensar em qualquer coisa o telefone tocou. Ele nunca deixava de atender ao telefone, era ansioso demais. Tentou levantar delicadamente, já que o único jeito de sair da cama e tomar o caminho da sala onde ficava o telefone era justamente por cima de sua doce convidada. Não hesitou em deixar seu corpo esbarrar lentamente no dela, como se estivesse sinalizando de forma carinhosa que estava aberto para um primeiro encontro consciente. Nenhuma resposta. Ao levantar sentiu uma leve tonteira e pernas fracas. Abriu lentamente a porta e passou ao corredor sentindo nos olhos os efeitos da claridade. Ainda ouviu a voz baixa em tom de sarcasmo:

- Você ronca bastante, hein, guri...

Forra

2011-02-08T17:51:00.000-08:00

num quarto a meia luz, se ajeita
à cama, corpo de mulher.

são pés que eu já conheço, de resto
sobra imaginar, curvas, sonhar
bocas.

marcar cena, entrar no quarto
feito fuga combinada, é dia
:
- pra virar noite.

no mesmo telefone que anunciei
minha chegada, marco a hora do
despertador, teus olhos claros me
acompanham quando cruzo o quar-
to.

a tão linda a boca
canta um canto de
anunciação, é per-
na, é falo, é lingua
é braço, é raso, é
saliva, é vulto na
parede, é corpo
é a forra.

desde então, é sorriso.

Ninguém falou

2011-02-02T11:18:00.000-08:00

Foto: Acervo Maria do Resguardo

Passava boa parte das suas horas sentada num dos bancos ao lado do Fórum Benjamin Colucci, no Parque Halfeld. Aparentava pouco mais de 50 anos, trajando roupas velhas mas sempre curtas, com decotes. Brincos grandes, batom vermelho. Nunca a vi magra.

Ao lado, sempre uma sacola de supermercado, em cima das pernas a bolsa de couro vermelha. Sempre o mesmo olhar, artificial aos velhos que passavam a encarar. Um pálido sorriso, um olhar, ainda que gélido, revelando a natureza de quem encara a vida. Era um sorriso de resignação.

O horário era disciplinado, tanto para chegar quanto para sair. Afinal em casa deixava família - nunca soube de marido - mas filhos existiam. Isso soube num dia que a vi com um desses pequenos albuns de fotografia, retirados da bolsa vermelha, e exibidos com orgulho para as outras, que assim como ela, passavam as tardes ali.

- Ta vendo? Esse é meu caçula. Essa aqui é a mais velha, já tá com 18 anos...

As poucas vezes que resolvi tomar café na Padaria Nacional encontrava com ela, tomando uma média. Discretamente pagava com algumas moedas, comprava um cigarro a varejo com o troco, acendia ali mesmo no caixa

- Mais alguma coisa, Dona Lúcia?

A resposta era sempre em voz baixa, enquanto soprava a fumaça do primeiro trago.

- Não meu filho, obrigado...

Eu olhava para o senhor do caixa, ele sempre dava um sorriso de canto, e apontava para ela, com as sobrancelhas, como quem diz algo. Eu nunca entendi. Mas poderia subentender que todos sabiam mais que eu sobre ela.

E provavelmente voltava para seu banco, com sua sacola, sua bolsa. Suas roupas velhas, curtas e decotadas. Suas pernas marcadas, cicatrizes, as varizes. A pele queimada de sol. O cabelo de uma cor que nunca saberia identificar.

Era Dona Lucia e suas amigas a sentar o dia inteiro nos bancos em frente o fórum, enquanto circulavam advogados, culpados, inocentes, vítimas, intimados, vendedores de picolé, catadores de papel.

Eu sempre passava por lá, a identificava e nunca tive sequer coragem de olhar em seus olhos.

Na semana passada minhas férias foram interrompidas por questões de trabalho, mais precisamente pela morte do pai de um colega de trabalho. Fui ao cemitério consolar o amigo e ajudar a velar o corpo, apesar de não ser muito afeito a essas coisas.

Na capela ao lado me chamou a atenção uma cena. Uma moça de aparentemente 18 anos sentada numa cadeira do lado trazia no colo uma criança, com semblante estático. Olhos parados. Rosto pétreo.

Em alguns minutos uma confusão se formou. Um repórter de um canal local tentou se aproximar e fazer contato mas logo foi impedido. Curioso, me aproximei para checar o que acontecia e pude reconhecer Dona Lúcia, ali no caixão.

O lado esquerdo da sua face estava totalmente inchado e tomado por hematomas. Do nariz, um pequeno dreno saía, e tornava ainda mais triste aquela cena. Saí de lá, assustado, impressionado com a cena que acabara de ver. Pude ainda ouvir alguns comentários, onde pude distinguir as palavras "hotel", "parque Halfeld", "suspeito" e nada mais.

No dia seguinte as suas companheiras ainda estavam lá, no mesmo banco, lado a lado com os mesmos personagens. A TV não falou nada. Os jornais não falaram nada.

A cidade, aliás, nunca falou nada sobre nenhuma daquelas mulheres, quem eram, ou o que faziam.

Nem eu falei.

JOGO DE DENTRO

2011-01-31T09:52:00.000-08:00

disse a ela que batesse as cinzas do cigarro
ali mesmo, no chão do quarto, que não
levantasse em esforço passageiro, que
haverá e há de haver um quê de vida
eterna, nas ternas pernas, de dois corpos
nus
não vá, não se levante
brinque comigo, de bruto diamante
ou de
secreto amigo, amante
ouça o silêncio que lá fora perdura
aproveita que a vida dura
enquanto há luxúria
vamos nós, de corpos enroscados
pela vida afora, feito dois, mais nada
a atravessar horizontes
enamorados

Foto: www.likehome.tumblr.com

Seu Lãozinho estava lá

2011-01-23T15:42:00.001-08:00

A primeira vez que vi o sujeito eu tinha por volta dos 10 anos. Visitava Tiradentes pela primeira vez na vida, com pouco afinco histórico ou cultural, devo confessar. Muito mais estimulado pela onda gostosa da excursão de escola.

A cidade estava parada pelas gravações do Memorial de Maria Moura da Rede Globo. Por todos os lados haviam carros, caminhões, trailers, estrutura digna de grande produção global. Logo depois da ponte de pedra me chamou a atenção, a placa de um boteco: "Impóriu dos Malas". Na porta um sujeito barrigudo, sorridente, cabelos umedecidos, penteados pra trás. Bermuda velha, camisa branca e chinelos de dedo. Numa das mãos uma escova, utilizada pra dar um brilho nos pêlos de uma égua velha, resignada com os carinhos do suposto dono. Na outra mão um cigarro, que eu não via ele fumar. A cinza grande se acumulava.

Resolvemos dar uma paradinha, eu e meus colegas de escola na birosca do outro lado da rua. Eu, ainda curioso com a figura do outro lado, atravessa a rua com o pescoço torcido, esperando algum gesto que revelasse mais sobre a figura. Eis que de dentro da birosca saiu o ator Jackson Antunes, com uma translúcida bagaceira na mão, de sorriso imponente e me alertou:

- Aquele lá, moleque, é o seu Lãozinho.

Entre a surpresa da manifestação do ator global e a revelação, que pouco dizia, segui mudo até o balcão, comprei minha água mineral e prossegui junto da minha excursão escolar, disciplinado como mandava a Tia Elza, supervisora pedagógica de minha escola, mas com a cabeça a mil.

Já sabia que a figura desleixada que cuidava do cavalo era Seu Lãozinho.

Alguns anos se passaram até que voltasse a Tiradentes. Já mais velho retornei a cidade por mais uma vez com uma excursão da escola. O "Impóriu dos Malas" permanecia lá, intacto. Resolvi comprar lá minha água mineral, e confesso, fraquejei na vontade de perguntar se ainda existia na cidade o tal Seu Lãozinho e sua égua velha.

Seguimos a casa do Padre Toledo, espaço histórico encantador. No porão, o local onde os inconfidentes se reuniam, sob a tutela do padre. No centro uma fonte dos desejos. Eu, cético, achei que aquilo era uma grande bobagem e ponderava sobre a possibilidade de jogar uma das minhas moedas ali, a troco de desejos, muitas vezes obtusos. Me chamava a atenção a água límpida, que refletia a pouca luz da escuridão do porão subversivo. Escuto então uma voz:

- Joga uma moeda, rapaz. Não tem o que temer. Um trocado, um sonho.

Olhei pra trás e lá estava o famigerado Seu Lãozinho, com os mesmos cabelos, barba por fazer, jeito desleixado. Pude observar que ainda na mão trazia seu cigarro. Eu sorri, sem graça, e resolvi atender o apelo.

- Boa rapaz, agora vai pra junto da tua turma que a professora já tá te olhando de cara feia.

E mais uma vez foi embora o Seu Lãozinho. Eu não sabia muito bem por que achava aquela figura tão curiosa. Não fazia o tipo matuto, não era vaqueiro, não era matuto. Fazia o tipo de um outsider que teria ido morar por ali depois da aposentadoria e curtia seus anos de descanso no desleixo, fumando um cigarro, saboreando umas cachaças e afagando a égua velha, que provavelmente mais era de estimação do que para transporte.

Antes de ir embora, uma passada na Associação dos Artesãos de Tiradentes para comprar uma lembrança. Escolhi uma faca de ferro com bainha de couro. Coisa de moleque. Paguei, recebi o embrulho e pouco antes de sair ouvi a balconista dizer para outra mulher que se encontrava no fundo da loja.

- Tem de avisar pro Seu Lãozinho que as facas acabaram. Manda ele trazer mais. se não tiver pronta lá, que faça mais. O movimento aumentou.

Saí de lá ainda mais impressionado com a forma como aquela figura circundou minhas idas a cidade. Passaram-se dez anos sem que eu fosse a Tiradentes.

Incentivado por minha companheira Cecília voltamos a Tiradentes para a Mostra de Cinema. Curtimos a cidade de forma incrível já na sexta-feira. Cabe dizer que nem me lembrei da figura daquele senhor.

Até que no sábado a noite, depois de assistirmos um filme na praça, subimos as ladeiras e cruzamos a Rua Direita em busca de um lugar pra comer. Em frente ao Bar do Bizuca um samba improvisado comia solto, ali mesmo na calçada.

Achamos a música boa mas a fome já apertava, resolvemos passar direto. Quando olhei pra trás, ainda que de relance, pude perceber uma figura conhecida, perto do batente da porta do bar, copo e cigarro em punho. Era ele. Seu Lãozinho observa atento a batucada, com o mesmo sorriso, o mesmo olhar. Não tive reação, segui andando com Cecília sem nem comentar nada com ela.

Encontramos um bom lugar pra comer, bons amigos pra papear e o fato foi esquecido. Chope vai, chope vem, a noite terminou e voltamos a nossa pousada. Ambos com sono e com vontade de descansar dos dias quentes e agitados.

Mas como bom insone, e incomodado com o calor, acabei me levantando da cama e indo tomar um ar na varanda da pousada, por volta de duas horas da madrugada. A rua já estava relativamente vazia. Mas eis que uma figura conhecida atravessa a ponte de pedra e vem caminhando em minha direção. Era ele mais uma vez. De olhar singelo, com seu cigarrinho.

- Sem sono, garoto?

Finalmente tomei coragem de responder.

- Sim, o calor, a cama estranha.
- Verdade. Isso tira o sono de qualquer um.

Ele deu o ultimo trago no cigarro, sorriu tranquilamente e disse:

- Ainda tem lugares abertos nessa cidade. Eu diria que abertos desde tempos coloniais. Tomamos uma cachaça?

Me sentindo o mesmo garoto de sempre respondi rápído, talvez não muito assertivo.

- Hoje não, amanhã acordo cedo para arrumar malas e viajar depois do almoço.

Ele balançou a cabeça positivamente, sem perder o sorriso, fez um gesto com a mão sobre a cabeça como quem me saudava e caminhou pela escuridão. Mas antes de ir em definitivo olhou pra trás e perguntou:

- Afinal, o desejo da fonte, realizou-se?

Eu dei de ombros, tentando explicar com um gesto que nem me lembrava do que havia pedido.

- E a faca? É boa?

Fiz um sinal de positivo, mesmo sem nunca ter sequer tirado a tal faca da bainha. E ele sumiu mais uma vez da forma simples como aparecia.

Não revelei tal história para Cecília, que provavelmente saberá dela, lendo este texto.

Quando chegamos em casa antes mesmo de desfazer as malas, procurei a velha faca na gaveta. Ela não estava lá.

Aliás ela provavelmente nunca esteve lá. Assim como a moeda na fonte do porão da casa do Padre. Assim como o tal velho que fumava enquanto escovava sua égua velha.

EM FUGA

2011-01-06T04:06:00.000-08:00

flor de cheiro, espinho
espezinha dedo, napa
enche olhos. É olor de
madrugada. Pétala faz
vulva,volver, voltar
verve de falo é arrocho
de corredor, é fodinha
de amor. É paixão em
fogo, oríficio proibido,
em fuga.

Feliz 2011

2010-12-31T04:48:00.000-08:00

RETIRO USUAL

deslig'alma bagaceira santíssima
que o corpo não mais cede ao apelo
da sede insólita

é copo americano
é batuque em violão
é roda de fiada conversa
que firma em verso testemunho
é frouxidão de nó de gravata, colarinho
de homem, de chope, de branco, de crime, de paz.

Garganteia madrugada quem molha a mesma
com goles de paixão cética pela vida.

HORIZONTE

é avante que os olhos furam
limites. Decerto é a tal de
esperança que faz fio.

letramar

2010-12-28T04:41:00.000-08:00

Letramar é serpente
que risca em terça, li-
tígio dissonante canção
abrigo de coração. verso
é poeta sem eira com
beira, é água é ânsia de
santa, bárbara, iansã.

Letramar é fonema de-
clama, infinitivo de le-
trar, deleite de bebum
assunto de pescador,
rede de farra, sarrafo
a farfalhar, é safo, afoi-
to, finge que foi, mas
nem crê.

Letramar é catulagem,
passagem de alma, é
louça lavada e prato
de barro, oferenda de-
certo esperança que es-
prai, sindrome de poeta
é palavra incerta que
busca de eternidade.

Dezembro

2010-12-17T03:43:00.000-08:00

dezembro este mês molhado
com gosto de natal e ano novo
mês de poesia
mês que o verso sai por aí
atrapalhado a inundar meus papéis
e minha cabeça

numa loja qualquer tento escolher presentes de natal
entre um café e outro
busco nas outras sentido pra vida
nas outras histórias nos outros
tombos, recaídas, reerguendo a caneta
que desliza incólume pelo corpo
que vira poesia

dezembro me sorve tipo onda
brisa, crista, de uma loucura qualquer
dezembro, desalento
um embro, um emo, um dêz
a dezembrar este coração leviano
e isso que quero deste mês
leviano

que leve o ano
que leve quanto
pena, o penar

quero um ano novo, uma virada
leve feito seda e que não falte
a seda, leda,
o ledo engano de que tudo vai se repetir
na vida de um poeta
sagitariano
funcionário público
que publica seus sentimentos mais
impublicáveis
que encana no doce gosto da cana
e troca a cama
pela mesa de bar

dezembro já vai, já vai tarde
vai de táxi, vai de ônibus
sai de perto, vade retro
pra longe anunciando pontes
dietas, regimes, abistinências
policiais diligências, gritos histéricos
ecoando pelo hemisfério

dezembro se vai
foi
embora,
embora as mais velhas vontades
nostalgicas, taradas
insistam que fique
pra tomar mais um copo

poesia - mododefazer

2010-12-07T09:13:00.000-08:00

queira saber.
estenografar palavras

ansiedade dúbia;
inerente, em português,

o fazer-se é grandioso.
em inglês, complexa tradução
do the making of.

poeta brasileiro assobradado,
em cânone insiste,

não esmiuçar estrelas
externar as sobras,
desmerecer desafio.

poesia, modo de fazer,
é vernáculo de poeta.

2010-11-28T14:55:00.001-08:00

100 km

2010-11-25T16:35:00.000-08:00

era a garota loira e seus pés pequenos a balançar, deitada de bruços. era a beira e todo alpendre, varanda, beiral, parapeito. era o sorriso tonto, a boca seca, os olhos grandes da garota que era. era a vontade do vagabundo, sua camisa larga, suas olheiras. sua vontade de dirigir 100 km era; a busca da garota loira dos pés que balançavam.

era só buscar a garrafa de espumante e a caixa de trufas vagabundas na loja de conveniência. era ajeitar os óculos de grau, velhos, tortos, controlar as mãos no volante, olhar sempre o retrovisor, era, ansiedade.

era tocar a barca em frente, estrada afora, desejo a dentro, esperar as promessas de amor e tesão, da loira e seus olhos grandes, de que "sim, meu amor, hoje eu sou tua, sim, lindo, vem desse jeito, mas vem rápido". era.

era esperar que a repulsa de outras noites troca de nome com o afeto, que marcha, em riste a força de vontade. era.

era um carro. vai noite a fora 100km noite adentro, rasgando estrada, contornado poeira, zunindo pneu no asfalto. a fim de chegar cedo pra fazer a que veio, a que é. era.

signos

2010-11-18T18:04:00.000-08:00

manchete não dá cabo, acoberta folha de jornal, cobertor
condescendência do aplauso enche pança, pisca olho, prisma.

afago enche a cabeça, acalenta o coração, mas não transa linguagem.

e eternidade é o sorriso do velho professor, sinal de respeito
a barba branco do Haroldo, a balançar semiótica.

Eco nesta semana

2010-11-09T16:38:00.000-08:00

Neste mês de novembro voltamos, desta vez juntos do encerramento
da semana de Letras da UFJF.

O evento acontece na sexta-feira dia 12 a partir das 21h, no Mezcla. Teremos dois convidados especiais nesta edição:

Thiago Camelo (RJ)
http://veraoembotafogo.blogspot.com/
Diego Grando (RS)
http://ativastentativas.wordpress.com/

Trupe do Eco Performances Poéticas,
com Mr. Pedro Paiva nas Pick-Ups
+ convidados

Ainda na programação da festa, show a banda Lumiere

(haverá cobrança de couvert)

2010-11-07T16:35:00.000-08:00

Oh, Margie!

2010-11-04T17:01:00.000-07:00

Pó compacto

2010-11-01T15:26:00.000-07:00

reboca com galhardia a face
outrora não se usava no verão
esplendida geratriz do disfarce
mística musa do senão

ao imiscuir-se de sua beleza
tenaz, provoca sentidos
desfere ilídimos olhares
para desespero do marido

reveste as maçãs do rosto
na pista de dança, na praia
oh, suor que está convosco
mancomuna-se à sua laia

externando mil “senões”
desmonta simplória faceta
esconde as agruras letais
carrega magia-maleta

Compre almas

2010-10-21T13:51:00.000-07:00

Expresso em
descontentamento a morte das palavras, e
o virulento êxito da imagem

que vence o som da fala, das bocas em palavras

e dos gestos que acompanham
as letras que desafiam a imaginação

(o poeta de nada serve nesta terra,
se um dia serviu, teu reino foi deposto
e o poeta nada tem com esta cercania)

expresso em
agouro
o ouro dos tolos
que me seduze, ou tentam
às favas das tolices
das
tecnologias, estéreis
que nada me fazem sentir

a arte deveras monolítica hoje
é apêndice
de cartazes
publicitários

- COMPRE ALMAS
enjoy

Por que a vida contemporânea é um slogan
E a tv inimiga obsessiva da insônia

Banksy

Etapas da noite

2010-10-14T20:10:00.000-07:00

Em homenagem a um gênio chamado Aldir Blanc

a primeira etapa da estada
de um cara, poeta qualquer
num boteco da vida
é simples:
bebe a cerveja gelada
para amansar a garganta
para os papos mais cabeças
da vida.
Dos desagrados ou dos benfazejos,
eis que surge a cachaça.

neste momento filosofa-se,
sobre a cana, o engenho, o alambique
a sorte dos escravos, trocados por
tabaco, o carvalho, o animal
que nas costas faz tração pra nascer
o melado.

nem mesmo os mais bravios
tem estômago de aço,
e é essa a função
do tira-gosto: desfazer
o mau agouro.

e o boteco é apêndice
da xepa ingrata,
onde come-se a moela,
o coração, o chouriço,

e a pimenta vem
fazer tipo
como quem nada quer.

o final da noite
parece fim da vida
abraços, juras de amor
beijos sinceros

vem o
adeus ao bar
como quem se despede
do amor proibido

Proesia - Auto-Biográfica

2010-10-04T13:08:00.000-07:00

meu nome é tiago rattes de andrade nascido ao sul das minas geraes ao ano de nosso senhor oxalá de mil-900-&-oitenta-e-2, mas poderia ter nascido em dogtown-CA e seria um Z-boy feliz da vida, democrata, patriota. vegano radical, mas como não moro na praia sou assim, eu mesmo. careta. sou juizforano por adoção. estudei em escolas religiosas e isso me ajudou muito a ser uma pessoa sem religião. escolhi ser historiador por que achava que só aulas de história poderiam ser legais. escolhi ser cientista social por acreditar que ser cientista de qualquer joça lhe dá algum respeito. escolhi ser poeta por que me amo, quero ser amado, quero amar tudo quanto é gente que passa por aí. e quero ganhar um milhão de dólares com isso. apesar do nobel só pagar 500 milhetas, that´s right? já namorei muito. e isso basta. sou pró-palestina e que se foda o resto. acho uísque uma bebida boa, mas não vale o preço. adoro carne gorda e amo saladas. como carne com peso na consciência. separo meu lixo reciclável. sou radical. odeio quem não tem posição. adoro coca-cola. odeio cada dia mais assistir tv, tenho desistido de ler jornais. viajei pelas minas dos matos gerais e choro em cada despedida. choro quando ouço “calix bento”. choro quando ouço “caso comum de transito”, choro quando ouço o hino do tupi f.c. cresci aprontando todas peraltices munido de amigos pelos quais ainda hoje morreria, daria uma vida. e isso foi num bairro, onde as ruas eram de pedra. fiz guerra de mamona, e hoje a guerra é contra a insônia. fiz cerol, mas parei de passar o cerol em geral, bem cedo, se é que me entende. ao contrário de milhões de neuróticos eu só tenho a agradecer aos meus pais. pretendo envelhecer com saúde afinal esse papo junk de “viva pouco/viva rápido” não cola. eu quero ter é saúde e gozar da cara desses trouxas que morreram cedo quando eu tiver meus cento e poucos anos. e que deus abençoe que sejam todos estes anos de intumescência.

Poesia virtu@l - Tribuna de Minas de hoje

2010-09-30T07:51:00.000-07:00

Bruno Calixto

Repórter

O acesso à poesia, antes restrito às prateleiras das livrarias, hoje tem o aval da tecnologia. Como alternativa ao exigente crivo das editoras, poetas de diferentes gêneros têm apostado na democratização da leitura de suas obras, redefinindo formas e espaços da relação obra-público. Este nicho da literatura tem atraído a atenção de autores locais, que optam por disseminar sua produção em blogs, reafirmando a máxima difundida por catedráticos do ramo, como Moacyr Scliar, que defende a necessidade de publicação “onde quer que seja”.

Mecanismo fácil para a divulgação de textos em geral, o blog é a bandeira da independência da nova geração de escritores. “Acho que é a grande possibilidade de democratização da literatura, seja em prosa ou verso, de uma forma geral. O acesso irrestrito do público possibilita interação com o escritor e novos contatos deste com seu público”, ressalta José Alexandre Abramo, produtor cultural do ECO Performances Poéticas e um dos colaboradores do “Caderno encontrare”, de literatura. Segundo ele, este pode ser o caminho ideal para romper com preconceitos e estimular a leitura, apesar de “o livro físico dar uma sensação maior de profissionalismo e aprofundamento literário”.

Para o professor de história e escritor Tiago Rattes, mais que tornar o conteúdo acessível, o blog tem aberto espaço para uma nova geração de poetas, cuja produção traduz “sentido mais pop”. Ele cita como exemplo a escritora carioca Bruna Beber e o uso que ela faz de seu blog (didimocolizemos.wordpress.com). “Ela o utiliza como uma espécie de ‘podcast’ (arquivo digital), em que divulga, também, poesias de outros autores. Aliás, o blog é uma ferramenta muito importante, porque possibilita o contato com outros poetas do Brasil, como no meu caso com Chacal. Eu estava no blog dele e, sempre que comentava, divulgava o meu (tiagorattes.blogspot.com). Passamos a trocar e-mails, e agora um acompanha o do outro”, conta.

Uma estrada de infinitos caminhos, a internet é um território a ser ainda mais explorado. De acordo com o editor do jornal literário “O Rascunho”, Rogério Pereira, dependendo da intensidade do uso da rede, a relação escritor e publicação virtual pode ser avassaladora. “Tempos atrás, o poeta escrevia, imprimia, mostrava para alguém ler e aguardava o retorno. Um caminho mais demorado. Hoje, o que existe é criar e ter resposta instantânea”, observa o jornalista, comentando que, durante uma conversa com um amigo, constatou que qualquer microconto publicado numa rede social como o Twitter, por exemplo, tem repercussão imediata.

Rogério Pereira salienta que, se, por um lado, esta instantaneidade favorece a possibilidade de inserir mais um trabalho no circuito, por outro, pode gerar uma certa ansiedade em publicar e ter retorno daquilo que, às vezes, teria que ter passado pelo processo de aguardar uma segunda leitura antes de chegar ao público. “Muitas escritores são engolidos pela pressa, que a internet tem e a literatura convencional não tem. Afinal, a literatura tem tempo de leitura e produção lento”, conclui.

Apontando caminhos
O escritor Luiz Fernando Priamo, que reuniu poesias publicadas em seu blog (otarioinvoluntario.blogspot.com) no recém-lançado livro “Involuntário”, caracteriza a ferramenta como um tanto caótica, considerando a perda de controle por parte do autor com relação a sua obra. “Muitas vezes, as pessoas postam poesias por postar”, dispara o poeta, apropriando-se também do legado proliferado pelo compositor Chacal. “Não é uma questão de só mostrar a poesia, mas manter a visibilidade em si. A poesia na rede pode até ajudar, pois sabemos que esta é uma arte que interessa a poucos se comparada aos romances”, completa Priamo, cujo blog foi criado há três anos para divulgação de oficinas e eventos literários, como o ECO.

O confronto entre o volume e a qualidade de informações na internet é apontado pelo jornalista Rogério Pereira como fator “angustiante”. “Leio algumas coisas que me mandam, mas leio muito no livro, o tempo todo. Prefiro o papel.” Luiz Fernando Priamo concorda, ao lembrar do Prêmio Camões 2010 - um dos mais importantes do gênero - concedido ao poeta Ferreira Gullar, pelo conjunto de sua obra.

Outro ponto polêmico refere-se aos direitos autorais, assunto que deve ser debatido na esfera política e civil e burocratizado de forma legal, como observa José Alexandre Abramo. Rogério Pereira, ao comentar sobre um bate-papo com a ensaísta Heloisa Buarque de Holanda, defende que, apesar de ser uma “briga complicada, pressupõe-se que quem publica na internet sabe que está soltando para o mundo”.

Poesia de músicos
Militante da geração “marginalizada” de artistas dos anos 70, Chacal é um dos raros exemplos de multi-artistas, cuja produção consegue transitar entre música e poesia. Assim como ele, uma legião de representantes de outros setores artísticos “invadem” a praia da poesia e/ou vice-versa. Em Juiz de Fora, os compositores Edson Leão e Danniel Goulart, da banda Eminência Parda, mantêm versos em seus blogs que nem sempre viram música.

Sem a pretensão de ser enquadrado como poeta, Leão considera seu blog (bardosabordo.blogspot.com) uma página de textos em versos, não necessariamente produzidos para se tornar canções, embora isto aconteça com alguns. Por conta da repercussão do seu blog (suaeminencia.blogspot.com), Danniel Goulart passou a integrar a equipe do ECO Performances Poéticas, o que, a cada dia, o estimula a seguir com sua produção. “Minhas poesias foram escritas em cadernos e folhas que ficavam perdidas, até serem documentadas no blog. Com isto, as pessoas leem e comentam, o que motiva qualquer um”, argumenta o letrista, que também não se define poeta. “Acho que o fato de publicar onde quer que seja é importante para receber crítica, colocar a cara a tapa. Tem gente que entrou no blog para ler sobre música e saiu satisfeito com as poesias”, diz.

Cantora e cronista, Daniela Aragão também apostou no blog (ocantodadaniela.blogspot.com) para extravasar sua arte, que inclui, entre muitos outros gêneros, textos poéticos. “Parece-me que há novamente aquele espírito criativo que envolveu a geração mimeógrafo dos anos 70, mas obviamente com uma série de transformações, em que o contexto político e tecnológico, para o bem ou para o mal, é outro”, resume.

Poesia.com

Outros blogs

> geleiageral001.blogspot.com
Da produtora Laura Assis (ECO)

> kadumauad.blogspot.com
Do poeta e compositor Kadu Mauad

> signodeplutao.blogspot.com
Do professor de literatura e poeta Anderson Pires (escreveu o romance online “Malditos” através do blog, onde vai publicando os capítulos aos poucos)

2010-09-28T17:48:00.001-07:00

Doce distância

2010-09-27T07:54:00.000-07:00

Havia noite, e palavras, meu bem. Eu me lembro...
trocávamos olhares, enquanto eu sorvia um drink
a jazz-band evocava apaixonados casais no salão.

O código secreto da noite eram sorrisos disfarçados
minhas mãos guardadas nos bolsos e nos copos
se escondiam, por temer te tocar e estragar esse retrato

Tua roupa, teu perfume, teus acessórios, te condenavam
a ser uma pequena deusa. E as deusas são assim.

Em fuga e sequestro, havia um lago, onde a conversa
invadiu a madrugada. E nunca mais...

Mas havia, e sempre houve um carnaval.

Quando trocamos sorrisos e desencontros, no nosso
Bloco de Nós Dois, você era a porta-estandarte, e eu
fantasiado de sonhador, brincava de cortar corações

Desde então lago não há mais
nem carnaval.

De vez em quando há a tua voz, teu olhar,
teu sorriso, que alimenta a distância e a saudade
minhas palavras que tentam aliviar esse sono.

Mas na distância esse eterno sentimento não solucionado
encontra abrigo, e vida.

Enquanto a jazz-band toca no salão de nossos sonhos.

Ontem

2010-09-22T07:18:00.001-07:00

não perdi o sono por causa da saudade,

não, não perdi.

não foi por causa de teus olhos serenos
nem por causa de tua pele clara, marcada
não.

(tocava um tango de Matos Rodrigues, você chegou)

nada com suas tatuagens
que preenchem minha imaginação
nem do gosto de tua boca,
do teu piercing que desde cedo
incitou minha imaginação,

(teu olhar sereno, teu corpo inclinado na cama desarrumada)

não.

não perdi o sono por causa
da saudade das noites de ardor
dos papos infindáveis, das duas cervejas.

nada com a contravenção adolescente,
da fuga.

nada com seu corpo que dança
em minha imaginação, nada, meu bem...

perdi o sono, pra ficar acordado
e manter viva a lembrança
de ontem a noite,

quando você sorriu pra mim.

Da série Chicas que leen, aqui.

Hibrida no Muzik - a despedida

2010-09-15T20:01:00.000-07:00

A moçada da Banda Hibrida tá de partida pra São Paulo. Bom trabalho pra galera! Uma banda excepcional, sem dúvidas nenhuma a banda que mais se destacou no cenário do rock na nossa região. Com toda competência e criatividade vai se destacar em breve no cenário nacional.

Grandes músicos, belos arranjos, letras lindas. Um trabalho super profissional e criativo.

O que mais me impressiona e empolga no trabalho dessa moçada é a capacidade de fazer acontecer. Produziram seus EPs, clipes, utilizam a internet de forma super legal. Tudo isso é fruto do trabalho da própria banda. Provaram que ser independente não é ser tosco ou amador.

Se você ainda não conhece. escute. Se já conhece, melhor ainda: www.myspace.com/bandahibrida

Coisa fina

2010-09-10T15:16:00.000-07:00

Clica na figura. Aí "tu vê" mais detalhes...

Leia aqui a matéria que saiu sobre o lançamento de "Involuntário, na Acessa.com
E aqui você lê o que as meninas do Geléia Geral falaram sobre o livro e o autor.

REGIONAL

2010-09-03T13:55:00.000-07:00

regionalismos me encantam, eu sou

assim. coco de roda .

trêmulo transubistancio-me em congadas

ladainhas de abre-roda, capoeira

emboladas tranca-vozes, seca guela

molha a cachaça, reza vela

nego o tarô, cedo aos búzios

preto velho me guarda

na irmandade dos pretos do rosário

afinal eu sou mineiro,

igrejas

são meu teto, a hóstias consagradas.

tormentas

espraio com os ungüentos

ressacas curadas com elixires. o calix bento

visto bandeiras, assumo nacionalidades

cumpro promessas de joelhos

no santuário da esquina.

Bienal

2010-08-16T20:26:00.000-07:00

joão mateus tinha dezessete anos era um fenômeno da arte moderna contemporânea com suas instalações de lixo e suas esculturas de laranja lima que faziam qualquer critico de arte se sentir incomodado joão mateus era a estrela das bienais das revistas caras das tvs a cabo e joão mateus parecia uma estrela com suas roupas engraçadas e seu óculos de aro preto seu cabelo mal cortado e seu tênis azul que pisava nos tapetes vermelhos da arte contemporânea e brilhava em suas individuais com sua cara blasé em entrevistas monossilábicas com palavras de efeito difíceis tudo era “desconstruir” “ousar” “romper” “paradigmas” joão mateus posava de gênio e era acariciado..

flashes voltados
as vanguardas
atônitas
curadorias espetáculo

deslizes premiados palavrórios construídos

curadoria colegiada
desacerto
finjo que sei ou não
tudo é obra de arte
(de dois em dois anos)
a tudo louva-se
tudo é obra do mestre

menos o mestre de obra

SANTA GULA

2010-07-26T21:13:00.000-07:00

santa fome sacro pão saco de bala

vai na mão, não abre olho, só adorna pé.

é cor
é hype
é nude
é patricinha balonê
é sujinha démodé
é neo-hippie no salão.

se faz cor altera o céu.
lendo quadrinhos penetra o personagem; dá cor.
no violão enfeita acorde.
no marido enfrenta a corda.

é gula, gulag, gola, gole, golfo
vontade acima a santa missão
satisfação acima missa santa.

é nada santa, sainha curta
sandália-salto, alto falo.

é mãozinha segurando, vodka com energético.

Foto by Grenphex - Original aqui!

Bilhete

2010-07-06T19:27:00.002-07:00

desculpe o rompante, assim cedo,

é parte de mim chegar e sair.

sempre, à forma me ergui, a sair de mim

em meio às minhas falácias e flores

nada pessoal, mas existem lábios

criados pra se manterem distantes.

um poeta é um perdedor a procurar gnoses

nos escombros de uma vida atribulada.

este bilhete que fica, na porta da geladeira

no espelho, manuscrito em batom,

na poeira riscada da velha cômoda

nas gotículas de calor da janela do quarto

na beira, pendurado, balançando os pés ao infinito

na fúria de teu despertar sincero,

este bilhete, que apenas fica.

deixo-te a dormir, lendo meus manuscritos.

me faz bem.

e retorno a minha casa,

na esperança que um dia entenda

por que parti.

assim

Foto gentilmente "cedida" por Maximiliano Thomas, um argentino nota dez. Original aqui.

Sentido

2010-07-05T04:36:00.000-07:00

já fui de promover furacões,
dobrar esquinas a grito.

já gritei contra as cores da moda,
a fazer de assunto, o botequim
quando ainda havia esperança.

entendiado hoje, sagaz amanhã
procuro sentido nas coisas mais
menos.

no semáforo que pisca amarelo
à madrugada.

no cheiro enjoativo, mas presente
do desinfetante da faxineira.

no pó de giz que circunda as costas
de todos casacos.

no way of life, vintage, old school
and more, de meus estrangeirismos.

na habanera cubana proto-tango
proto samba. Pronto, sempre.

nas lágrimas do primeiro gole
da Coca Cola.

Na barba de Haroldo de Campos,
tão branca e bela.

Na expressão doentia de um Felipe Melo,
que pisa no pipoqueiro holandês.

No semba, zamba, que origina o samba,
e eu sempre vou.

quando provocava furacões
eu era menos observador,
e hoje o sentido, faz jus a palavra.

a febre
a fibra
o toque
o friso

nada disso mais
é literatura.

Tic Tac

2010-06-13T16:01:00.000-07:00

minha bala tic
tac frenética

indica o ritmo intenso

que conto as horas (tic
tac) do relógio quebra-
do; pra te encontrar

teu cheiro de menta
anestesia o gosto ruim
de saudade

é NOIZE!

2010-06-13T15:37:00.000-07:00

A grande festa de música eletrônica de Juiz de Fora.

Noize

Dj's Jota Jota, Kureb, Moa.

Live Show ZEMARIA.

(www.myspace.com/zemariamusic)

19 de junho, 23h, Privilege.

J. Enigmática

2010-06-10T12:46:00.000-07:00

(é verão. as fotos espalhadas pelo chão. ventiladores ligados espalhando a poeira da casa esquecida. louças a lavar. correspondências que nunca serão abertas. bijuterias perdidas que nunca reverão as donas. um pé de sapato. um grampo de cabelo. o porta retrato está quebrado. foi você, eu me lembro)

J. cruzou a sala sem falar comigo
a arranhar o assoalho
com seus pés de fogo.

largou o casaco rosa-sintético no sofá,
e pediu uma dose.
(antes que eu negasse
serviu-se em gesto bruto)

ajeitou a franja feito esperança,
a mascar seu chicletes .

- Eu sei que você me odeia.

(e) manda que eu prepare suas malas
e a embarque no primeiro ônibus.

[guardando na mala suas vontades,
seus poucos anos,
suas infrações adolescentes,
aflições, sessões de análise,
teu par de sandálias, e mais nada]

J. sempre chorou à toa
mas rasgar babado do vestido
de petit pois é novo.

bate no peito a arranhar colo
avermelhar as tatuagens com as unhas
de esmalte vermelho, a dizer asmática:

- Eu não mereço, mas eu vou, calhorda!

J. e Sonny Dog, data e local guardados sob segredo.

1

2010-06-06T10:46:00.000-07:00

Sobrara apenas o dissabor de encher os olhos com a cena da sala.

Dezenas de olhos presentes não percebiam as paredes mal-caiadas e os buracos na telha. Só o pó solitário sobrava nos cantos e se acomodava com o vento a penetrar por entre as frestas da porta quebrada. As janelas que haviam, cerradas. O pai de todos espalmava mãos velhas como se fechasse o rosto. Bebia o café e não mais se importava em fechar os últimos botões da velha camisa, deixava transparecer a cor amorenada do sol e as rugas da lida, o peito a guardar costelas aparentes, a magreza de sempre. Não se barbeara naquela manhã por que decidira nunca mais se barbear, e o rosto agora evidenciava os cabelos brancos que o chapéu escondera a vida toda.

Lá fora se formava uma fila extensa de resignados a caminhar lentamente, passo a passo em direção a porta quebrada, que agora estava aberta, convidando todos a entrada. A multidão em silêncio orava palavras incompreensíveis entre os dentes como se confidenciassem seus próprios pecados. Mas a maior parte das crianças, essas brincavam como se nada acontecera. Corriam e gritavam pela pequena capoeira verde que fazia sombra, no chão, e entre os galhos ressecados e os troncos derrubados para fazer mais um curtume. Brincadeiras de pique-pega. Alguns exibiam contas de vidro, outros porretes de dar em cabeça de cotia. Os menores de todos, mais santos, traziam, orientados pelos pais, terços benzidos, e vestiam branco a emular anjinhos do céu. Esses pequenos predestinados a guardar almas em dias difíceis vinham na frente conduzidos pelas madrinhas batismais. Vinham acalentar almas injuriadas e guardar a alma do morto.

O pai de todos encontrava-se agora sentado na velha banqueta no canto da sala. Conservava os olhos tristes e o olhar parado como se sentisse sono. Uma a uma, as crianças foram entrando. A primeira entregou a ele uma vela branca comprida para ascender a alma do morto. A segunda, trouxe um manto lilás com o nome do respectivo e a inscrição de um santo de sua devoção. A terceira trouxe um abraço que o mais velho de todos recebeu, ainda indiferente. Posicionaram-se a esquerda da mesa de se fazer refeições, que agora se encontrava próxima a janela e não mais ao centro, e em cima da mesa um café fraco e doce exalava aroma bom, mas ninguém ainda tivera tido coragem de se servir. Havia algumas quitandas do dia anterior. A mãe nunca ousaria deixar as visitas sem algo de comer, mas não restaram forças para fazer as fornadas de delícias frescas para o dia tão fatídico.

No centro da sala havia um caixão dos mais simples. Pura madeira a guardar o corpo de um jovem.

3 poemas manjados pela ocasião do aniversário desta cidade

2010-06-05T07:59:00.000-07:00

Princesinha Hype

bom dia princesa de minas,
me responda no sotaque adequado
não me deixe mais cabisbaixo de tanto torpor
te sinto meio cansada, pouco alucinada
sufocada pela fumaça
pela tristeza
princesinha hype
te imagino uma linda descolada
de botas e cartucheira querendo dançar
por 48 horas sem parar
vamos juntos minha nobre senhora
exorcizar a caretice
vamos bailar pelas ruas
por seus bares
seus monumentos

vamos juntos profanar todos medos
descobrir anseios
destampar os seios
para abalar seus primos chatos
vamos acampar no parque halfeld
aproveitar o dia e a noite

para curtir o amanhecer
e esquecer
de tudo que passou

ANATOMIA DA CIDADE

a cidade irresistível
se oferta com seus
pares de coxas de botecos
sem roupa
e sua espinha dorsal do calçadão
seus braços a São João

seus cabelos a Marechal
e eu, marginal
prefiro a Galeria dos Previdenciários
ao Marechal Center
(tiro os óculos escuros e por lá
passo olhando as pessoas nas filas)

o sedutor umbigo desta
mulher, juiz de fora
mora na praça da estação
à cinqüenta metros
do Bar do Vágner
parte iluminada
perfumada
exaltada

e se ousas ultrapassar a ponte
chega à púbis
entrada da zona leste
onde reside a vida
de fato nos pagodes
e bailes funk
nos muros decorados pelos
grafites

e à muitos quilômetros
está minha zona norte
que vívida na cidade
a impulsionar a libido
deste corpo,
ficou sem adjetivação nesta poesia.

JÁ PASSOU A HORA

eu queria mesmo era ver
Murilo Mendes trôpego
nas ruas desta cidade
subindo pro Vitorino
vestindo um short
afinal life is short
e na tradução de Geraldinho
life is short significa
“a vida é um shortinho”

queria eu na verdade
botar Belmiro Braga na roda
fazer uma rave na roça
enxarcá-lo de incertezas fazê-lo
declamar poesias
cometer heresias

é passada a hora meus caros
de arrombar a porta da academia mineira
de letras
pra deleite
dos letreiros
pra desespero dos leiteiros
que sofrerão com a universalização
da cachaça diária anti-lactente

bota o poeta em cima da mesa
bota o ovo de colombo da palavra em verso
e choca toda essa farra pra ver
se sara
essa cidade carente

meu parceiro, insisto
(já que sou assim inconveniente)
essa cidade já passou
da hora
de ir embora de si mesma

Recife

2010-05-28T17:10:00.000-07:00

moçada-pele-vermelha não há,
a se escaldar no calçadão.

é brega.

é sotaque. é antigo. é tapioca.
a fina flor - brasilidade.

ponto de encontro aceita tudo,
é céu, é porsche, é loja.

guaiamum-do.
cachaça. a enfeitar miami-holanda.

(existem rios mangues praças bares. onde se bebe o destilado)

afeito aos ares do sudeste
estranha narina e repele
o bafo quente.

desfeito sonhos, se oferecem
a desejar tudo de novo
embaixo das pontes.

Capi-bebê, o ribe. é língua de índio. é papo de indie.
e o pôr do sol, é bolo de rolo.

De passagem por Fruta de Leite

2010-05-14T06:36:00.000-07:00

a plantação era de beira
feito água-sal,
embarca dia.

a faca-fina, fia-couro
em-bainha a rasgar saia
[de seda...]

é flor de menina. é roubo de vila.
é tiro de sal. é pau de goiabeira.

açude é pouco, a sede afoita,
e manda beijo-benze a santa veste.

[de seda]

de passagens-passageiros
a rodarmundo, rodar'arte.

e no breu, cavaleiro
é só espora.

Duas poesias.

2010-04-22T05:03:00.000-07:00

Minha cidade

a minha cidade são as galerias
os lugares secretos, a cerveja.

nauta, na urbe que se estende aos meus pés,
atravesso pontes que levam a catástrofes.

tateando entre ruas empoçadas, há vida
ainda que letífero, ronda o sentimento de deixar-te

avesso a policultura prefiro a Póliscultura das
suas promíscuas artes, já que sendo poeta
nada tenha a herdar.

GABRIELA

Gabi perdia a hora todo dia santo
devido ao comportamento nada-santo
que repetia todo santo dia

saudades do ATR-42

2010-02-23T13:40:00.000-08:00

de cima o céu, soma
a sumo aponta a flor
em sol, raios, poeira

é Montes Claros.

poltrona flutuadora
não reclina, leve manta
não perdoa,
ar condicionado.

Mais belo que'o verde
entrerrio'cortado
é só Fruta de Leite.

*o diário do nordeste nunca fica pronto. mas vai ficar. aí ele volta.

FIANDO PERFUMES (ou versos a respeito da arte de ser uma ninfa)

2009-12-16T12:22:00.000-08:00

flor a fio terna idade não explica.
fio a flor feito crochê das maldades

eu sei que tu manja

o sutil andar delega a nós ambição
sobe dúvida: quantos anos tem?

te abraço a sentir cheiros, perfumes.

odores denunciam maturidade
braços mãos a correr em pele
besuntada em óleo santo. hidratante.

toma cervejinha escondida,
RG falsificado.

corpo cresce em descompasso
pés e mãos vão a frente
conserva nos pulsos e garganta
a fragrância da moda.

e a pele, ó, a pele
serve capa e contracapa
pr’um’alma sorridente.

mas teu aparelho ortodôntico
insiste em desfiar meu manto de lã
sorrindo desconversa, afoita

vestindo blusinha de colegial.

Luiza e Miguel

2009-12-11T09:51:00.000-08:00

o qui'ontem era pura galhardia
fez hoje nuvem espessa, sono

assunto a assombro, feito galho
a sombra. abeira, beira, esquece

estúpido.

Luiza não quer mais amar Miguel
rejeita seu hedonismo, suas cartas
["filosofia" das folhas velhas] e
promete: não mais atender
seus telefonemas.

De volta à Salinas

2009-12-08T17:31:00.000-08:00

“Para isso a lua não era boa. Quem põe praça de cavalhadas, por desbarranco de estradas lamentas, desmancho empapado de chão, a chuva anda enxaguando? Convinha esperar regras d’água. ‘O Rio Paracatu está cheio...’ alguém disse. Mas Zé Bebelo atalhou: ‘O São Francisco é maior...’ Com ele tudo era assim, extravagável; e não queria conversas de cutilquê. Rompemos. Melava de chover baixo, mimelava.” (Grande sertão: veredas – João Guimarães Rosa)

[Sábado, dia 5 de dezembro]

Juiz de Fora padeceu em sol quente pelas últimas semanas. Porém resolveu presentear-nos com chuva gelada no final de semana. Isso tornou ainda mais complicada a missão de levantar da cama às cinco da manhã. Como já não tinha dormido o suficiente, não foi difícil. Por sorte resolvi levar uma blusa de manga comprida. Foi vital para garantir que não passasse frio na ida até BH. Cada vez mais me surpreendo com os motoristas. O que me levou até BH era praticamente um geek. No carro havia um GPS falante, no porta luva um PSP com inúmeros gigas de games. Ele me contou que em casa tinha um Play Station, mas que no fundo ele queria um X-Box. Diverti-me com o papo.

Cheguei com antecedência na Pampulha, por volta das nove da manhã. Fui tomar um extorsivo café: espresso, pão de queijo e um muffin de chocolate. Total: nove reais e quarenta centavos. Para passar o tempo fui a uma livraria/revistaria muito aconchegante situada no aeroporto. Resolvi comprar uma revista Trip. Há anos que não compro uma, desde que deixaram de vir com CDs. Na capa, a Trip Girl: Cléo Pires. Acho essa menina uma nova Leila Diniz, no que concerne a beleza, claro.

Vôo marcado para as onze horas, chuva caindo. Check-in feito. Vinte minutos antes resolvo ir para a sala de embarque e ao chegar lá descubro que o vôo das oito ainda nem havia saído. Resumo: previsão de atraso de duas horas e meia para meu embarque. A causa: aeroporto de Montes Claros fechado.

Aguardei pacientemente, assistindo pessoas se irritando e descontando a raiva nos funcionários da Trip. O tempo melhorou e podemos decolar uma hora antes do previsto. Quinze minutos tranqüilos de vôo. Inicia-se o serviço de bordo. Confesso: sou fã do sanduíche de pão sírio com catupiry e peito de peru da Trip. Faltavam apenas duas pessoas para serem servidas antes de mim, quando de repente, alerta luminoso para todos se sentarem, colocarem assentos na vertical e apertarem os cintos. Cinco minutos depois o aviso do comandante: devido a problemas meteorológicos suspenderam o serviço de bordo. Dancei no sanduba.

Desci em Montes Claros e depois de dez minutos lá estava meu motorista. Um cara muito gente fina. Mais um ótimo papo enquanto cruzávamos 230km através da BR-251 com muita chuva. A paisagem estava mais bonita. Porém cada vez menos buritizeiros e cada vez mais eucaliptos. No caminho contei 82 caminhões ultrapassados. Três deles tombados ao longo da estrada. Meu motorista falou que é normal. Essa movimentação se explica: a 251 dá acesso a 116, conhecida por Rio-Bahia.

Chegamos em Salinas por volta das cinco da tarde. Eu estava faminto e resolvi almoçar num local que já conhecia. Um simpático restaurante chamado Bacaninha. Meu prato predileto na casa é a “Picanha a Bacaninha”: três bifes de picanha, tropeiro, fritas e arroz. Maravilha!

Depois de um papo com colegas trabalho por telefone me hospedei e marquei com o motorista de nos reencontrarmos as nove para uma volta pela cidade. A chuva atrapalhou um pouco o movimento, mas a praça estava lotada para a exibição de um filme. Segundo o dono do hotel em que me hospedo, costuma chover em Salinas apenas 800mm por ano. Somente neste fim de semana já havia chovido isso.

Por fim, carro guardado, resolvemos tomar uma cervejinha e comer uma isca de filé de peixe. Batemos um bom papo e descobri algo que nunca imaginaria. O motorista me contou que em Montes Claros poucas pessoas conhecem Beto Guedes e menos pessoas ainda dão algum valor para o fato dele ser de lá. Ele se surpreendeu com meu fanatismo pelo cara. Ficou satisfeito.

Dormi as onze em ponto.

[Domingo, 6 de dezembro]

Acordei às seis e meia da manhã, tomei um banho revigorante, ajeitei todo material de trabalho e fui tomar café. Uma das coisas mais gostosas de Salinas é o queijo cozido. É próximo da mussarela, porém melhor. Comi feito um rei. As sete e vinte encontrei com o motorista que me levou ao pólo. Lá encontrei as tutoras presenciais e fomos organizar o espaço para aplicar as provas.

Fico cada dia mais impressionado com a força dessas pessoas. Essas mulheres do pólo se dedicam de forma incrível ao projeto. Algo encantador. Sem essas pessoas seria impossível fazer qualquer trabalho de qualidade.

Sou sempre bem recebido em Salinas. Sinto um carinho e respeito pelo trabalho que desenvolvemos. Um momento de renovação do amor pela educação.

Nossas alunas que vieram fazer prova vem de Salinas e de locais mais distantes, algumas percorrem até mesmo 90km para chegar ao pólo. Com a chuva a dificuldade fica ainda maior, já que às vezes é necessário atravessar rios, estradas de chão, e, diga-se de passagem, na maioria das vezes não existe transporte coletivo. Já ouvi história de alunas que fazem parte do trecho à cavalo e depois de barco.

Uma aluna, que estava grávida de quase nove meses na última vez que estive lá, e caminhava com dificuldade devido a barriga, agora trazia uma linda menina ao colo. Que sinal maravilhoso de persistência! Todos sabem que sou emotivo. Nessas horas quase me escondo para evitar derramar lágrimas por aí.

Tudo correu bem. Provas aplicadas, envelopes lacrados, abraços, beijos e despedidas. Creio que mais uma vez não fui suficientemente enfático na minha satisfação com o trabalho das tutoras presenciais. Ganhei uma garrafa de Salinas da Dri! Ela é ótima, nunca se esquece de mim...

Almoço no “Fofocas Bar e Restaurante”. Ponto forte de Salinas: comida boa por um preço justo. Churrasco maravilhoso! E Coca-Cola de 1 litro. Essa ainda não chegou em Juiz de Fora...

Infelizmente desta vez não tive tempo de comprar cachaças.

Pegamos estrada sem chuva e fizemos uma boa viagem. Falta de novidade: mais três caminhões tombados na estrada.

No aeroporto de Montes Claros fiz o check-in e fui para o restaurante, tomar uma Bohemia e assistir ao menos o primeiro tempo dos jogos finais do Brasileirão. Por um momento acreditei que o Flamengo ia entregar o título. Vibrei com o gol do Flu e baixei minha bola no empate do Coritiba.

O vôo para BH foi tranqüilo. Fazia sol quando decolamos e a vista estava linda. Finas camadas de nuvens imitavam a superfície do mar, enquanto o sol parecia acomodar-se para o poente.

Com Beto Guedes na cabeça e com aquela paisagem vista lá do alto me lembrei da música dele, com Toninho Horta, Novelli e Danilo Caymmi:

Belo Horizonte,

Montes Claros, meu segredo

Marcado pelo som que vem do mato.

Mato horizontes

Fundos claros, contra o medo

E nada tenho a ver

Quero a palavra errada,

Quero a hora certa de chegar

E cheguei à BH (dessa vez comi o sanduba da Trip!). Descobri que o Flu se salvou e fiquei feliz. Meu motorista chegou e pegamos a estrada, desta vez com muita chuva. O papo descontraído ajudou o tempo passar. Paramos na Vaquinha da Nevada, comemos e batemos um papo gostoso com os funcionários.

Cheguei em Juiz de Fora por volta das onze da noite. Havia 37 horas que eu tinha saído de casa. Destas 37, passei 20 em Salinas, e 17 em trânsito. Voltarei à Salinas? Não sei, afinal não depende só de mim.

Sei que a cidade já faz parte da minha vida. E como diz Guimarães Rosa “mas quem sabe o que é viver? Viver é etcétera...”.

é tudo nosso

2009-12-01T14:18:00.001-08:00

ECO PERFORMANCES POÉTICAS

Nesta quinta-feira, as 20:30, no Mezcla, entrada franca.
Com: Tiago Rattes, Anderson Pires e André Capilé.

e tem mais:

Por ordem de data

2009-11-25T09:38:00.000-08:00

Grandes acontecimentos...

Neste dia 27 em Barra Mansa, no SESC, nossos queridos André Capilé e Carol Barreto lançam o "Dois, não pares":

No dia 1 de dezembro:

Música boa no show da MATILDA

No Teatro do Pró-Música, 21h.

Juiz de Fora-MG

03 de Dezembro

ECO Performances Poéticas

última edição do ano no Mezcla, as 20:30, entrada franca

em Juiz de Fora - MG

convidados confirmados:

Gilvan Procópio Ribeiro

apresentando:"Ninho de Mafagafos"

uma biografia inventada e não autorizada

OsTrêsPatetas

Anderson Pires, Tiago Rattes, André Capilé

Discolagem: Pedro Paiva

mais duas

2009-11-14T15:11:00.000-08:00

Pó Compacto

reboca com galhardia a face

outrora não se usava no verão

esplendida geratriz do disfarce

mística musa do senão

ao imiscuir-se de sua beleza,

tenaz provoca sentidos.

desfere ilídimos olhares,

para desespero do marido.

Lápis de olho

desvia furtivamente o verdadeiro olhar

e guia alheios a perceber o que bem entende

arquiteta góticas, patricinhas, descoladas

desenha humores, sintomas, e preces.

constrói cena pré-noite; como

é bela, a uma, aventurar-se

riscando as vistas,

em tragédias, amores não consumados

dias de emoção

provoca lágrimas negras, e

torna-se elemento delicado

ainda que manchado ao

dia seguinte.

Top Coat

2009-11-03T09:26:00.000-08:00

fosco a fossa, foste luz
apagaria teu sentido

torço tosco leito enrosca
teus pés na minha boca

sacia vontades extremas
no âmago, no imo esteiro

beijo e beijo escantilhado
procurando o brilho leito

mas tenso pescoço não relaxa
como a leve mão não se encosta
reflete lépido tarado
como a amada é casca grossa

crédito da foto, clique aqui.

inveja boa

2009-10-29T07:11:00.000-07:00

lustra moçoilas lúbricas

adorna redundante

a mão mais bela, ó

que bela seria

torna-se deusa única

de pernas abundantes

ama-se na banheira, só

provoca pantofobia

o rosto rubro.

provoca a queda,

inveja “vermelhecer”

açodada a excitação

quando do traslado

da doce filha de Eva

manda se foder

a costela de Adão

este, aquele, ou esse poeta

2009-10-20T16:49:00.000-07:00

anseia a hipertensão, herança genética
que limita as bebidinhas e tira-gostos
e a vida abstêmica agrava a ansiedade
quando o labor excede a flor da vitalidade

(porém como bom poeta evita dar-se
ao luxo de respeitar recomendações
médicas, filosóficas ou psicanalíticas)

quando chega, finda dia, exausto
estende pés, pernas, coluna vertebral
no sofá a entornar pensamentos
encontra refúgio na amada
: e isso basta!

serve-se de leituras pouco ortodoxas
discos pouco conhecidos, exagera no café
sorve simpatia por seriados estadunidenses
e diverte-se ao cuidar de suas plantas

*publicado dia 20/10, editado dia 22/10, por motivos excusos e impublicáveis.

2009-10-15T06:01:00.000-07:00

um dia eu saía do Mário Helênio
emocionado com um título do Galo Carijó,
e eis que ó:
um maluco com um sofá na cabeça.
quem me alertou foi meu camarada Gili.

Meu Galo Carijó é Psicodélico.

ECO - Performances Poéticas

2009-10-01T08:00:00.000-07:00

Eco de outubro, com os convidados:

DAYSI AGUINAGA

LUCAS SOARES

LARISSA ANDRIOLI

JULIO POLIDORO

Segundo tempo: microfone aberto.

01 DE OUTUBRO, ESPAÇO MEZCLA as 20h
(Entrada Franca)

ping pong

2009-09-24T11:03:00.000-07:00

poesia é algo controverso
pra não dizer contra-o-verso
algo maldito, feito doce
doçura
poesia é um proibidão
de fuzil na mão, é o erro dês-
elegante, tipo moça que
queda de sal-to-al-to
ao descer a escada. essa poesia,
essa menina, bem vestida
de esmaltes vermelhos, que adora
se olhar no espelho, esse remédio
pra vaidades e promessas vãs
essa tormenta pr’os vagabas
praianos de cabelo parafinado
essa desilusão cruel aos doutos
titulados, esse eterno
ping
pong
de oswald e mário.
esta poesia que só vale a pena
quando me adula, me louva
faz de suas linhas as
minhas, faz romper
com toda força esta barreira
esta arbitrária trincheira
entre arte e
vida.

Dúvida

2009-09-12T10:35:00.000-07:00

Ao André Capilé

devo fazer versos inexoráveis
inextínguiveis? ou deveria
assinar o branco do papel
com marcas de meus amores

devo soar um poeta torpe?
ou um poeta soez? ser sossobro
rude, ou esperança delicada?

a despeito das contendas
devo rumar a um norte
ao menos [a um norte]
que não seja movimento
que a despeito, de ger(ações)
soe assombro, susto, sopro
bote, pó, que eleve
ou não leve
nada a lugar nenhum

mas que seja surpresa
onde reside o sustentáculo poético
de persistência da linguagem, sim

a surpresa

uma boa para essa sexta

2009-09-09T12:05:00.000-07:00

Lançamento do Livro:

Mário e Oswald: Uma história privada do modernismo

de Anderson Pires da Silva.

Sexta feira 11 de setembro 19hs

na Casa de cultura Av Rio Branco,3372

ECO, minha gente!

2009-09-02T16:09:00.000-07:00

Todos ao Mezcla nesta quinta!

eu, deus, e eu.

2009-08-30T16:02:00.000-07:00

E então deus (assim com letra minúscula) mediante a minha aflição duradoura em saber como seria eu em forma de mulher resolveu me acalentar a alma e permitir que tivesse essa visão esdrúxula. Mas não sem antes me interrogar, afinal, deus é Deus. Ou seria, Deus é deus? Mas enfim, caro leitor, o homem, ou sei lá o que seria, me questionou com um olhar desconfiado: afinal por que tu quer ver como seria você, simetricamente, caso fosse mulher? Quer ter a experiência de alteridade máxima no gênero? Quer sentir a sensação de encontrar a alma gêmea de fato? E eu timidamente de frente ao todo poderoso joguei aberto ao máximo e disse que nada de grandioso movia minha curiosidade estranha. Eu estava até satisfeito com minha vida, minha auto-estima era algo razoavelmente resignada. Quando eu era magro demais conheci mulheres que achavam isso um charme e aproveitava disto para praticar esportes. Quando resolvi deixar a barba por desleixo, eis que vem os Los Hermanos e as meninas passaram a achar isso um charme. Quando engordei e uma barriga aqui nasceu me disseram com propriedade que barriga tanquinho era over, cafona. E eu então, ó deus que me interpela, sou muito feliz do jeito que sou. E o que me infelicita eu transformo em poesia e fica todo mundo achando lindo. Mas se tem algo que me deixa inseguro é que: se eu tivesse nascido mulher, como eu seria? Daria tudo pra ter a resposta a esse frívolo questionamento. Seria eu uma graça? Uma mulher decidida? Livre? E mais ainda, faria sucesso com os homens? E o deus, todo bonzão, disse que me concederia este desejo por alguns minutos e que eu agüentasse as conseqüências. E num passe de mágica (afinal como haveria de ser uma coisa de deus?) eis que repousa na minha frente uma garota de 26 anos. A primeira vista não me vi ali. Ela me olhou com cara desconfiada como se quisesse entender o que tanto eu olhava. Se vestia bem, melhor do que. Os cabelos eram estranhos. Fiquei injuriado que minha similar não tinha um nariz de respeito como tem essa minha raça. Eu tentei explica-la o que estava acontecendo, disse que ela precisava participar intensamente da minha experiência para o bem da minha humanidade e que eu queria ter a sensação de dar um abraço em mim mesmo, na versão feminina. No fundo eu queria era saber se eu cheirava bem. E, caro leitor, eu lhe digo que o perfume era bom. Apesar do abraço não nos demos bem. Saímos para beber uma cerveja e a única coisa em que concordamos: a pinga era algo supremo. Eu dormi na mesa depois da quinta dose e ela parecia estar firme, e descobri: minha versão feminina não devia ter insônia, afinal esta maldita dificuldade de dormir me mata e me faz ter sono depois de beber e às vezes provoca amnésias horríveis. Ela comeu meu chouriço e eu achei isso terminantemente uma péssima semelhança já que eu achei um dia que era a única pessoa do mundo capaz de matar a fome comendo um prato de chouriço apimentado. Por fim depois de bebermos tanto fomos pra casa ouvir discos de vinil e eu achei que pudesse até rolar um clima comigo mesmo, mas a sensação era horrível. Ela riu de mim e disse que eu era um neurótico e me permitiu até sentir sua textura corporal e eu até me achei gostosinha. Antes de acabar o LP Clube da Esquina 2, o deus tão cruel, interrompeu a experiência e me levou eu mesmo de lá, se é que o leitor me entende. Antes do chefe partir agradeci e disse que estava satisfeito, mas que gostaria de pedir qualquer dia desses que ele me permitisse uma experiência nova. E o deus ranzinza me mandou calar a boca e foi embora resmungando alegando que tinha coisa mais importante pra fazer, como conseguir mais seguidores no twitter e assistir Usain Bolt desafiar as regras criadas por ele.

sutilezas safadas*

2009-08-24T14:59:00.000-07:00

primeiro ato, soa a campanhia (eu tremo)
burt bacharach's geatest hits
desliza insolentemente na vitrola

segundo ato, [onde está o abridor?]
eu bebo.
eu bebo...
mas não desgrudo os olhos do teu an-
dar.
(desde sempre estive curioso pra ver se teus pés
são isso tudo mesmo
: e são)

terceiro ato, eu descobri a ver-
dade
cinco vezes mais cicatrizes neste corpo
que eu imaginava, mas gostei

quarto ato
eu paro e escrevo os secretos versos
que peço que não conte a ninguém:

menina linda
que luta
menina branca
que dança
mire teus olhos
neste pedaço de mim.

*este título eu adotei na marotagem, na mão grande, afinal quem sugeriu foi o poeta André Capilé, e eu gostei e agora é meu, perdeu preíbói.

café da manhã

2009-08-08T22:14:00.000-07:00

os pés brancos translúcidos de
falanges falanginhas falangetas
marcadas pela magreza elegante
que roçavam pela manhã no meu
pé
pedindo um café da manhã,
mas não, é cedo pra sair debaixo
do edredom, é tarde pra terminar nosso
estudo anatômico acerca da veias azuis que
cismam
em transparecer por este corpo
branco, ainda é cedo.

pela tarde peça torradas ovos quentes
leite morno
café
peça e implore pra que joguemos toda esta
joça pela janela
e que termine tudo em coito louco
pr’aqueu prove a ti
que teus olhos me excitam mais
que as marcas deixadas pelas tiras
da sandália de salto alto.

ECO de Agosto!

2009-08-04T20:51:00.000-07:00